Не дописал стихи. Не дописалось
Так много слов, которые нужны.
Не дописал. Прости меня за слабость,
За все мои убитые стихи.
За целый ворох драных битых строчек,
Которые я выбросил в ведро,
За каждый оставляемый мной прочерк,
За каждое измятое перо.
Во мне могила. Сыро и тревожно.
Во мне могила. Душно и темно.
И воздух горький, стылый, невозможный.
Во мне могила нерожденных слов.
Мне был весь мир — как-будто мастерская.
Не досказал. Теперь к концу иду,
И раненные мысли добивая,
И запоздало чувствуя вину.
Пройдут века. Пройдут легко, не слышно,
И там, где буквы падают с листа,
Какой-нибудь растерянный мальчишка
Допишет все, что я не дописал.

Аль Квотион