Две строчки. Это станет эпилогом.
Два дня, две разминувшихся души.
Две рифмы. Это мало или много?
Два слова. Если сможешь — допиши
О том, как твоя женщина уходит,
Идет по парку, словно по воде,
Идет по нотной прихоти мелодий,
Идет по островкам хлопот и дел.
Она все меньше. Небо вырастает,
Большое небо над ее тропой,
Большая жизнь над тонким синим платьем,
Огромный мир над русой головой.
И хочется кричать, но глушит голос
Гул многолюдства, рев земной толпы,
А между вами — ветреная полость,
А между вами — только смог и пыль.
А между вами — люди, люди, люди,
Работы — вал, беседы обо всем,
Кто виноват, хорош ли нынче Путин,
Кто что купил в масштабе мировом.
Тебе бы сквозь назойливое эхо,
Сквозь взбалмошную злую кутерьму,
Найти следы и, пусть весь мир объехать,
Но женщину свою назад вернуть.
Тогда вперед. Вот двери, вот дорога,
Вот поручни больных стремленьем букв.
Так эпилог становится прологом, 
И снова: Здравствуй. Я тебя люблю. 

Аль Квотион