Ты ждешь его, свой выдуманный образ,
Когда он встанет, светлый, на пороге,
И сквозь его разобранные ребра
Ты выйдешь в жизнь. И в ней увидишь Бога.
И много тех, кто ждет, кто вечно ищет,
Но рядом с ними леденеет ветер,
Они не греют. Им тепло — как пища.
Для них весь мир — продавлен и скелетен.
Не тот, не те… Для них мы все чужие,
Для них мы все — ступени к нужным чувствам,
Для них все мы — пустые, нежилые,
Отребье душ, испачканных в безумьи. 
Ты чуешь? Небо будто остывает.
Ты слышишь? Песни дохнут словно мухи.
Здесь все — зима. Жестокая, глухая.
Здесь все — метель. И сердце бьется сухо.
А ты все ждешь… Такого, чтобы сразу,
И все тебе, тобой. И без зазубрин.
Он встанет здесь. Откроет ребра, разум.
Ты ждешь его. Ты никого не любишь. 

Аль Квотион