Мне этой жизни было слишком мало,
Мне — новых лиц, и новые места,
Мне — все познать, от корки до начала.
А ты пыталась перевоспитать.
Ты убаюкать так меня хотела
И залечить все раны до одной,
Молитвой шила, штопала мне тело,
Просоленное свежею бедой.
А я все рвался — в бой, в засаду, в пекло,
Где слово жизнь звучит совсем другим.
Ты пела мне, с груди стирала пепел,
Шептала тихо: «нужен мне, любим»
Текла слезой под рваную рубашку,
Пыталась лаской страсть угомонить.
И целовала нежно, до мурашек,
И заплетала душу в пряжу, в нить.
Ты не меня любила. Не такого,
Каким я выпал в этот драный мир,
Каким я стал, изведав в себе слово,
Забытое в отдушинах квартир.
Все остальное, кажется, условно.
Тебе — лететь.
А мне — то высь, то спуск.
Твоя духовность
И моя стиховность
Недолговечный, видишь ли, союз.

Аль Квотион