Да сколько можно этих слов?
Слова — разменная копейка,
Плоды прокуренных мозгов
На почве слякоти житейской.
Слова у всех, кому не лень
Ныть о дождях, жевать любовность.
А у меня от них мигрень,
А я хочу в немногословность.
Хочу быть голым до души,
Я так хочу, Господь помилуй,
Не пить, а петь, не жать, а жить,
И не идти — плясать по миру.
Да как плясать, когда вокруг
Вой душ стоит — хоть в уши вату.
И жалко их — до слез, до мук.
Они ни в чем не виноваты.
Ведь просто люди. Как и ты.
Но так кричат — что глушат небо.
Как не жалеть их нищеты,
Как каждого найти — под снегом?
Как отдышать их, отогреть
И отпустить на убыль снова?
Вот и стою — больной на треть
И всех бинтую битым словом.

Аль Квотион