Писать стихи сейчас легко,
Так много тем есть: ОН и осень.
Слова на вкус как молоко,
И с привкусом клубники — после.
Возьми ноутбук, надень халат,
И вот — стихи. 
И вот вам — слово.
Язык! Родной язык богат,
В нем столько схожих есть глаголов,
К любви всегда уместна кровь.
И ты уже умнее прочих.
Для глубины идеи слов
Ставь в тексте больше многоточий.
Ну вот и все.
И ты — рифмач.
И слово твое стало делом.
В конце — картинку присобачь,
Чтобы любовь.
И чтоб блестело.
Побольше роз, побольше страз. 
А чтобы я тебя услышал,
Пиши стихи по многу раз,
Пиши их ярко красным шрифтом.

Поэзия — не балаган. 
Она сжирает жизнь поэта.
И вот он — бледен, нищ и пьян
Идет хромым по гроздьям света.
Все отдает. Всего себя.
И кормит сердцем своим стаи
Голодных слов в вольере дня.
И в сердце нарастает хаос.
Он был когда-то мальчуган,
Да захотел пешком до рая.
Поэзия — не балаган.
Но ты об этом не узнаешь.

Аль Квотион