Не люби меня. Оно того не стоит.
Ну зачем тебе вся эта блажь?
Этот вечный неотложный поиск,
Этот продуваемый шалаш?
Ну зачем, зачем тебе терзаться
И смотреть, как я иду на свет
По железным рельсам мимо станций,
По прицельным бедам, как поэт.
Не люби, хорошая, не надо,
Ничего не даст эта любовь,
Только нервы портит — до распада,
Только душит пылью городов.
Я, моя хорошая, калека.
Болен словом. Болен им всерьез.
Не цветы дарю, а горечь века,
Безутешный, жадный стук колес,
Ругань дней, просоленных до пота,
Вкус тревог, охрипших до нужды,
Крылья птицы, пулей сбитой с лету,
И совсем немного от звезды.
Ты сама — уже почти седая
На моей разодранной груди.
Ну зачем тебе со мной по краю?
Не люби, родная, не люби.

Аль Квотион