Ты скажешь: «слишком много боли
В словах твоих, словах осенних».
Не верь, не верь, за этой ширмой
Стоит любовь, ее любовь,
Той женщины, живой, глагольной,
Соавтора моих сомнений,
Соавтора моих ошибок, 
Соавтора всех этих слов.
Она целует в лоб горячий,
Она мне расправляет крылья,
В ее простуженном дыханьи
Я заблудился и пропал.
Она стоит за каждым плачем,
Она стоит за каждой былью,
Она течет из каждой раны
И лечит слабый идеал.
Она, она стучит часами,
Она на творчество крестила,
Она встречает у ковчега
Всех неприкаянных сирот.
И, занесенной над стихами,
Моей рукой она водила.
И в занесенной белым снегом
Моей душе она живет.

Аль Квотион