Короткая осень проходит, ревнивая, лисья,
Короткая осень, короткий житейский урок.
И падают листья, тяжелые, мокрые листья,
И пишут «мы были!» под грузным движеньем сапог.
Цвета исчезают, тускнеют, бледнеют — мы были!,
Их, кажется, смыли дожди, проливные дожди.
Потеря тепла окупается болью предкрылий,
Минуты стареют — мы были! — Но ты еще жив,
Напой о себе, расскажи, мы ведь здесь не чужие,
О детстве, о планах — мы были! Оставь мне себя,
Оставь мне на память кварталы почти нежилые,
Оставь мне любовь или слово, оставь мне хоть взгляд.
Но падают листья — мы были! Кончается время
Осенних скитаний — мы были! Осенних стихов,
А я все стою между злом и добром, между всеми,
В попытке запомнить — мы были! Запомнить светло.
А люди идут и идут. Или падают листья?
И хочется все сохранить, сохранить навсегда:
Осины и руки, и время, березы и лица,
И осень, короткую осень, беду или дар.
Но люди идут — это листья в последнем этюде,
Но время простыло, промокло, меняет окрас,
Идут отчужденные люди, уставшие люди,
Все дальше идут и зачем то уходят от нас.
Уже не дослышать их, не добежать, не доехать,
Но что-то звучит и звучит, не дает мне забыть,
Звучит несмолкающим эхом, прощающим эхом:
Мы были! мы были! мы были. мы были. мы бы…

Аль Квотион