У нас говорят, что, мол, - любит и очень!
Мол балует, холит, ревнует, лелеет...
А я помню, старуха - соседка, короче,
Как встарь, в деревнях, говорила: ЖАЛЕЕТ.
И часто, платок затянувши потуже,
И вечером, в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника – мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться...
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему ЖАЛКО.
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, - я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню, в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек.
Дай, Бог, ему отдыха в Царстве Небесном!
И тихо вздыхала: ЖАЛЕЛ МЕНЯ ОЧЕНЬ.
В ту пору смешным мне все это казалось.
Казалось, любовь - чем сильнее, тем злее...
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла, -
Что нам ссориться с нею?!
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась, вдруг, мне та старая бабка -
КАК ВЕРНО ОНА ПРО ЛЮБОВЬ ГОВОРИЛА!
Ирина Снегова.
|  | | | |
