пока я не засела за свою учебу, которая уже подпортила мне достаточно крови..я решила написать немного сюда. именно сюда, всего несколько фраз о самом вечном и важном. о любви.
легче всего писать о своей любви, но для меня это небезопасно и слишком сложно, даже болезненно. но...после телефонных разговоров хочется плакать. чувство такое, что, кажется, внутри все разрывается и превращается в месево.
пытаться писать о чужой любви? выйдет слишком фальшиво, не по-настоящему, приторно или, наоборот, чересчур драматично. я стараюсь окунуться в мир этого чувства не как участник, а как свидетель. мне хочется понять, как она рождается, где появляется и что происходит с ней, когда мы говорим смертоносные "я разлюбила".
как бы стать независимым и беспристрастным в этом вопросе. как стереть весь свой опыт, чтобы смотреть на все это не через призму собственных историй, а свежим взглядом? возможно ли это? и стоит ли этот взгляд потерянного прошлого?
ответы на эти вопросы, наверняка, уже несколько веков летают над планетой, все никак не достигая цели.
а я просто не знаю\не хочу говорить\нет настроения.
бывает так, что все происходящее в жизни кажется тебе не твоей жизнью. ты просыпаешься и думаешь, что все приснилось, что все осталось по-прежнему, что нет никаких проблем. но сны не длятся так долго, и краски в них других цветов. и сказать, что во сне все лучше - неверно. не лучше, но и не хуже.
такая вот история сумбурная.