В колонках играет - alice in chains

 

Недавно в мою жизнь ворвалось литературное нигружение в виде Дауна Имбо. Откровенный нигилизм, деградация и вместе с тем искренность, открытый показ своих пороков наизнанку роднит его с Сорокиным. Имбо - это срез знаний о жизни очередного морального урода, алканавта и писателя, коих так много в нашем постсоветском пространстве. Персонажи Дауна - типичный продукт информационной воины, тотального порабощение граждан рекламой разрешенных наркотиков, пьянства в семье и домашнего насилия. Не завидую тем, кто живет в этом аду, а таких миллионы.

Даун Имбо "Кровь и молоко"Молоко и Кровь 
Я шастал по квартире, пил вино из огромной квадратной коробки и хотел 
чего-нибудь сожрать. Сомнамбулической походкой я приближался к 
холодильнику, смотрел внутрь его, чувствовал живительный холод, но еды не 
находил... Нет, на самом деле там, внутри было много всяких, блядь, 
продуктов: замороженное мясо, яйца, пельмени (две пачки), почти живая 
курица, помидоры, ебать-колтить, помидоры... 
Не было молока! 
В холодильнике не было молока. 
Я продефилироровал по коридору, попинал ботинок, открыл дверь и позвонился к соседке. 
-Здравствуй, это... здравствуй Лена. 
- Ага. 
Огромные глаза соседки хлопнули ресницами, и я почувствовал, что молока мне здесь точно дадут. 
- Ты же дашь мне молока? 
- Что? 
Кроме талии в женщинах главное глаза. Главное чтобы они всегда были большими и удивленными. 
- Молока, говорю, стакан мне надо. 
Лена качнула головой, обдав меня запахом шампуня, и я ступил за порог. 
Ленин мальчик разбирал велосипед, а ее муж пытался чинить телевизор. 
- Дак, что тебе? - спросила Лена, открыла дверцу холодильника, посмотрела внутрь своими огромными глазами и снова несколько раз восхитительно хлопнула ресницами. 
- Молока, - сказал я. 
- Имбо, ну у нас вроде бы и нету молока, есть йогурт, кефир... Ну вот есть и молоко. 
- Кефир? Йогурт...йогурт.... 
- Что с тобой, Имбо? Ты пьяный, да? Почему ты все время такой - пьяный? 
- Лена, я потому что... я не знаю... - я сел на табуретку. - Просто что-то случилось, понимаешь? 
- Что, Имбо? Что случилось? 
Лена опустилась на пол. 
- Да фиг знает... 
Мы долго молчали и я смотрел на Ленину грудь высунувшуюся из халата, потом зашел ее муж. 
- Чего блядь? Вы чего тут сидите? Вот так вот... Имбо на табуретке а Ленка на полу!? - спросил он. 
- Понимаешь, - сказала Лена и протянула большой палец в моем направлении. - Понимаешь, Игорь, вот он... Имбо, он хочет молока. Я бы даже его ему и дала. 
- А я! Я вообще хочу разорвать свои вены и пустить кровь в потолок! - сказал Ленин муж и стал мыть руки. 
Вода лилась и ее капли прямо из раковины достигали моего лица. Я его отер ладонью и тихо произнес: 
- Вены разорвать это не трудно. 
- Разве? - воскликнул Игорь 
- Ну да, - ответил я. - А, хули? Берешь нормальный ножик и пазгаешь им себя по рукам. 
- Ого! - воскликнула Лена и приподнялась с пола.- Это было бы просто - круто! 
Игорь утер пот со лба и стал шариться в шкафу. 
- Вот он бля! 
В лучах солнца, пробившихся на кухню, блеснуло лезвие. 
- У! - вскрикнул я и вскочил с табуретки. 
- Вот теб и "у" - грустно сказал Игорь вытянул руку и провел по ней лезвием. Вздувшиеся вены лопнули. Брызнула кровь. Лена захлопала в ладоши и засмеялась. Я открыл холодильник взял пакет молока наполнил им стакан и схватил Игоря за кровоточащую руку. 
Лена продолжала смеяться, а Игорь охал. 
В моем стакане кровь смешалась с молоком. Получился красивый розовый напиток.... 
И вот... В моей квартире давно уже нет холодильника, нет Лены, с ее грудью выскакивающей из халата, нет Игоря, нет их ребенка... блядь! нет ничего - пусто. Пустота, шуньята.... И что бы мне ни принесли - оно сразу исчезает. 
Но этот стакан до сих пор стоит на подоконнике. Я боюсь... и никогда не выпью из него ни глотка.