В кач-ве эпиграфа:
…В лесу сидело Лесное Уёбище и слушало «Гориллаз»…
© Макс Фрай.


ДОЖДЬ.
ДОЖД…
ДОЖ…
ДО…
Д…
…
Он всё-таки пошёл.
Это не просто дождь, это гроза – здоровая августовская гроза, которая, de facto, не характерна для нашего климата. Молнии, гром, ветрище и много других замечательных подарочков природы. Как говорится: ветер в харю, а я шпарю.
Шпарю по Новому Арбату, лавируя между печальных фонтанчиков, которые за всё лето так и не смогли выдавить из себя ни одной жалкой капли, несмотря на патетические возгласы об облагораживании города, исторгавшиеся из глоток членов (напоминает сей каламбур: Я член Студенческого Совета! А я его мозг…) городской администрации не далее как три месяца назад. На Арбате интереснее ночью, но и сейчас тоже неплохо. Оригиналы-маргиналы, во всей своей красе и оригинальности. Мимо прошёл перс с угольно-чёрными волосами и одной прядью, колорированной всеми цветами радуги. Перс загадочно-готического вида. Брайт обчитался и под Зиллаха косит?
Не суть важно.
Я шпарю, шпарю, шпарю. Лавирую между группками кучкующимися – каждая у своего фонтана. Шпарю под пьяную ругань, обрывки песен, разговоров. Дождь льёт мне за шиворот, застилает глаза. Волосы вымокли и налипли на лоб, с них катятся тяжёлые капли, дробно ударяются о мои ключицы и скатываются между ними, вниз, приятно щекоча грудь.
Домой.
Серая многоэтажка, самый большой фаллический символ моего района, о чём с поразительной частотой напоминает мне Кир. Домой, домой, на собачий коврик – выспаться.
Дома тихо.
Братиш что-то выпестовывает на своём мольберте, на кухне. Молча и с поразительным упорством.
В ответ на его радостный: «Привет!», бормочу что-то нечленораздельное о том, что устал как собака и мокрый весь, но этот балбес всё равно виснет на мне, по ходу перепачкав меня чёрно-зелёной краской. Мстительно ерошу его волосы мокрыми руками.
В комнату, родной острог – обиталище дракона, где он трясётся над своими сокровищами.
Что-то капает мне на голову.
Крыша, бля, течёт. Бля…
Не то, чтобы так уж сильно, но вода сейчас капает с потолка, коробя весь мой ремонт собственноручно (собственноножно/собственноденежно) сделанный, стекает и капает в круглый аквариум, где, на месте почивших в бозе рыбок, почивают обычно мои носки, которым сегодня не повезло.
Или это мне не повезло?
Сегодня меня имел замечательный разговор с мамой. Именно меня, я и вы ничего не путаем, потому что это был жёсткий трэш из привычной серии родительских наставлений, что-то вроде: «Окстись, пробздись, женись…» и т.д. и т.п.
Неприятное ощущение.
Хотя и двойственное.
Хочется либо забить всё и на всё большим молотком, либо немедленно побежать выполнять августейшие приказы.
Стягиваю мокрую одежду, под диван её – родимую (Sunde – ты свинья!), под ледяной душ быстро, выбежать, вращая глазами как ужаленная слепнем корова, и быстро в домашние джинсы, а потом за комп и «OOMPH» – Unrein на полную катушку, чтобы у соседей не только люстра тряслась, но и мозги через уши повылазили.
Знаю, порой я веду себя, как будто мне двенадцать.
Развалиться за компом, расслабиться, мысленно напомнить себе, что одежду нужно вытащить до того момента, пока она начнёт разлагаться, вспомнить вчерашнее ночное интернет-рандеву.
Пошёл туда, куда послал J.
На Самиздат.
Пришёл, удивился и ушёл. Мне там явно не место. Пусть J бухтит там что-то о гениальных людях, я умываю руки.
J – ты видела там гениальных людей?
Ты опять надела не те очки.
Там – самовыражающиеся гавнюки. По крайней мере, те, кого я видел и слышал.
Нет, может быть, я конечно, не прав и это я – критичный мудак с комплексом «скрытого лидерства» и излишней претенциозностью – этакий затоптанный копытами реальности эстет, выпрыгивающий из штанов в надежде, что его заметят, но, кажется, всё в точности до наоборот.
«… - А какой у вас рейтинг?
- Что ваше произведение по жанру?
- Мы не приветствуем нецензурные выражения!
- Вы уверены, что знаете, о чём пишите?…»
Нет, бля, я не знаю о чём пишу, я от балды нажимаю на кнопочки, потому что это, чёрт подери, дюже интересно и занимательно.
Рейтинг? На хуй мне рейтинг? Рейтинг моих пр. всегда НЦ, поняли – НЦ!
Так что уберите моралистов и детишек от наших голубых экранов и зашейте рот аффтару, если не хотите ещё порцию таких НЦ-шных пр.
У меня нет произведений!
У меня нет жанров!
У меня ничего нет, а есть только разваливающаяся на ходу реальность, куски которой, гниющие и разлагающиеся, проецируются на бумагу крючочками и палочками моего почерка и текстовыми единицами в формате Microsoft Word.
К слову, я начинаю медленно сращивать, в чём моя проблема.
Я опять неполиткорректен.
Фу, Sunde, ты неполиткорректен, перестань.
Ты ругаешься матом, а это моветон!
Окстись! Сходи, поставь свечку за преждевременный и долгожданный упокой своей души.
Плохой, Sunde, нехороший, всё пошёл биться башкой о каминную решётку. Как пробью черепушку пришлю запрос на качественный некролог.
Что-то вроде: «Здесь лежит безвременно почивший в бозе Аффтар. Возрадуемся же! Аминь».
Некрологи это хорошо…Может мне подрабатывать составлением некрологов? А-то банка жестяная с деньгами скоро покажет дно. В клуб больше не ногой. Достаточно с меня. Всего.
Короче… Ближе к телу, как говорил Эд – шалопай и пропойца.
Аффтар see no escape. What’s why аффтар будет публиковаться здеся, у себя на собственном дневнике, а кому что-то не нравится, может отправиться в пешее путешествие по Австралии с целью высиживания страусиных яиц.
Аффтар всё сказал.