Майский дождь.
Что после этого предложения можно еще рассказать? Только что следующее: он такое же человеческое достояние, как пирамиды в Египте. Только вот создает эту трогательность не человек, а сама природа. Звуки дождя глуше и мягче, а все потому, что листва обретает жизнь, она, как ладошки детские, ловит эти капли и бережно препровождает вниз. Запах свежей влаги напитан ароматом цветущих акаций, яблонь, груш, вишен и сакур. И даже тополя, которые вырубили до цветения, все одно пахнут в дождевой воде зрелостью налитых почек, они умерли, но остались обонятельным присутствием.
Никуда и ни к чему не хочется. Я надела оранжевые брюки и свитер, заварила зеленого чаю с жасминовыми лепестками и провела несколько часов на балконе. Глядя и слушая. Птицы все одно щебечут. Лес шелестит… аист кому-то понес щастье.
Я придумала, что сделаю все же воздушного змея. В детстве мне и пособий не надо было для его приготовления. Для создания его тела я просто брала кальку, рейки и гвоздики, хвост резала из гофрированной бумаги, рисовала ему лицо и только после этого крепила капроновую нитку. А поле бежала в долину песков у взморья и пускала своего зверя в небо.
Когда, если не сейчас, надо свои желания воплощать в жизнь? И почему мы на крышу не забраться уже сегодня, чтобы осмотреться и обрести ощущения?
К тому, что мечтам надо давать жизнь не завтра, а уже сейчас, приходишь так же, как если понимаешь, что если ум есть, то ровно для того, чтобы им пользоваться себе во благо. А не дрейфовать по жизни с лозунгом: «Я умный», не получая ничего взамен, кроме его одного.
А еще… еще мне делают предложения о работе. Об ответственной и высокооплачиваемой работе. О той, что заберет у меня мое время и вкус жизни. Да отблагодарит ежегодным отпуском и коврами – одеждами – мебелью со сбытовой техникой. Соблазн велик, ведь хочется Багамы. И образ жизни свободного художника вполне вмещаем, и проку от него, как от котов домашних. Пройду собеседования. На «да», скажу «взаимно», на «нет» останусь с тем, что есть.

Итак, я дебютирую в глянцевом издании "Обломофф" со своей статьей.
Получила от редактора комплимент: "Слишком книжно, но распишешься".

Мой супруг на днях диагностировал мою речь, сдавая экзамен в универе по риторике, взяв за объект анализа меня и наших знакомых.
Мне было присвоено высшее звание третьей степени (их всего три в русском языке),

:)

Вечер был интересный.
«Чтиво» 3 года. Людей много. Я пила какой-то яблочный сидр, хотя мне очень хотелось попробовать граммов 50 кальвадоса. Но ввиду КП на моем пути, благословенный напиток пришлось с сожалением отвергнуть и попросить у бармена «чего-то безалкогольного». Этого «чего-то» было слишком приторным, но вечер увлажнило.
Публика, как и обычно в БСБ, разношерстная. Но у этой, собравшейся сейчас, общая аура выткана доброжелательной поэтичностью. Пусть даже с поправкой на их восторженную страсть к личным откровенностям авторов, беззастенчиво шпигующим свои творения, как колбасники ливерную колбасу обрезками, сальным словцом.
Каждый ученик мастерства слов мужского полу, кидая тяжеловесную колченогость рифмы в зал, в ретроспективе лелеял себя Маяковским. Дамы – Цветаевой.
Но все же было два автора, которые меня заставили излиться чувством. Один рассмешил до икоты (вот уж не знала, что при чтении стихов можно так ржать), другая тронула осмысленной изящностью слога и распевным красивым, сильным голосом.
Впитывая в себя атмосферу, к которой все же надо привыкнуть, чтобы краски стали многограннее (ведь так во всем и всегда, каждый последующий раз лучше предыдущего), я думала о том, что этим детям с тонкими душами очень не хватает зрелого лидера, который бы потоки их творческой энергии ориентировал на настоящие земные ценности.
Ведь не бывает чего-то абсолютного или абстрактного, за словом кроется чувство и переживание, не уродливое во всей своей сути, а красивое… но не каждому достает широты понимания себя и смелости, называть их уникальными именами. Потому что… те самые вера, надежда и любовь никуда не исчезли. Только эти вчерашние дети, как заблудшие слепые без поводыря, посадили на мель свои кораблики и пароходики собственных внутренних миров. А ведь они могли бы быть фрегатами и бороздить просторы океанов.
________________________
А домой я приехала под утро. На заправочной станции мне сообщили о пробитом заднем левом колесе. На шиномонтажке, к которой я добиралась на аварийке и со скоростью 10 км/час, меня послали в сад… дождь, видите ли, механик сладко спит, и не к минуте пробуждения я стала… из 20-ти станций экстренной тех. Помощи, которые я обзвонила, согласилась приехать только одна, да и та через 2 часа.
Не жалко денег, хоть и сверлит мысль рассудок мой, что на все деньги, что я плачу за помощь в установке запаски, я могла бы купить себе очень современный домкрат для своевременного исправления неожиданных дорожных ситуаций.

Ну и все ж таки негодование оформилось в мысль: если сервис на самом деле отсутствует, нафига вкладывать средства в его рекламу?!

Настроение у меня, как кардиограмма у сердечника...
Вечером, поздним вечером поеду на «Чтиво». Много слышала, ни разу не видела.
Вот и познакомлюсь с младыми поэтами и поэтессами.
Отчего-то именно сейчас хочется взобраться на высотку со змеем воздушным в руках, дать ему жизнь в небе и чувствовать пальцами ее, рвущуюся прочь и стороннюю, чуждую каким-то привязанностям.

Скачала книгу Отто Вейнингера "Пол и характер".
Читаю.
Она меня - возбуждает :/

Когда хитрит мужчина, его назовут подлецом. Он непорядочен. Когда хитрит женщина, ее назовут мудрой. Ну при чем тут порядочность, когда речь идет о поведении женщины?

Больница.
Регистратура:
- талонов нет; - платно? Полис! Нет? Паспорт, оплата на 3 этаже. Температура? Нет? В очередь!
2,5 часа в прибольничном дворе, пока больной – во все еще живой очереди.
Двор.
Три ели. Мимо и к средней галопом – белка. В зубах шишка размером с нее. Замираю и подкрадываюсь – любопытно же! Она усаживается и кажет моему взору белесое пузо. На пузе – розовые набухшие соски. Я умиляюсь – майская мамка! Белка седлает ветку и грызет орешки. Пол-часа убиты созерцанием белки и активного смс - телеграфирования мужу с места событий…
Дом.
А после снова ожидание, вердикт, что жить будет и дорога, дорога.
Дорога, что вдохновила на обед, от которого я уже успела отвыкнуть при домашних разносолах: чизбургер, заливное из языка, йогурт и средний плод манго. Рецепторы языка и рта в ауте от праздника ощущений!

Нам обоим сегодня снились кошмары.
Я во сне плакала так сильно.
А утром слег Янка. Чуда. Встал и приготовил утренний кофе. Бережно меня разбудил и сказал: «А я заболел». Лег рядом и за несколько минут его прохладные руки стали горячими.
Жаропонижающие таблетки.
Необходимость ехать в больницу.
Целую его в висок и приговариваю: «Девушка моя любимая». Он в ответ улыбается...
А внутри так трепетно щекотно от любви и боли.
Ладно, держим курс на выздоровление.
Тяжеловесное слово: "Надо!"

Йанка! Хочу в Латвию!

Блеклое затуманенное небо, как газенки младенца. Ветер спит. Беззащитная нежная листва деревьев парит как будто в невесомости. Воздух душистый. Он пахнет свежими почками, юными травами, первоцветами. Вот только за это я с удовольствием просыпаюсь утром и иду к машине, чтобы отвезти супруга к остановке.
И отчего-то в памяти всплывает весна, когда мне было 16 лет. 11 класс. Такие же безмятежные волнующие утра. Когда мы обязательно прогуливали пару первых уроков, потому что шли в городской парк и просто ходили по тенистым аллеям, приветствуя утреннее солнце, впитывая бодрость воздуха… мы чувствовали себя такими взрослыми на пороге выпуска из школы. Бремя обязательств перед педагогами и родителями как-то мельчало в том каждом утре. И мы даже не искали оправданий такому халатному отношению к учебе в последние предвыпускные дни.
Ладно, пора делать зарядку и снаряжаться на работу. Мобилизация всех сил для решения текущих задач началась!

Делай, что можешь, с тем, что имеешь, там, где ты есть.
Теодор Рузвельт

Второй день моря. Оказывается, оно буквально в пяти минутах ходьбы от дома.
Здесь намного теплее, чем в городе.
Я принимала воздушные ванны :) глаза закрыты, тело в горизонтали, а в полуметре от ног плещется оно, живое море.
А после домой и в благодатный час сна.

Ляпота...

Вчера имела честь быть приглашенной на диско – вечеринку в «Георг – 1», которую спонсировал энергетический напиток «Ред Булл». Был ди-джей из Москвы, которого прикатили на лимузине по имени «Хариер», напитки и фуршет с неплохими закусками.
Продолжение которой в 1 -30 должно было состояться в «Outholl»

Туда мы не поехали, потому что руль!!!
Я на таком пати впервые. Муж говорит, что на его Родине это регулярные мероприятия.
Такая небольшая частная вечеринка красивых людей, которые приходят только по пригласительным. Мне очень понравилось.

весна на пеньке.

Статью дописала.
Тема "Корпоративная культура".
Вот предмет же - все понимают, а сказать ничего не могут про это.
Вот для чего она нужна? Чтобы посредством идеалогии проводить управленческие решения.
Все так просто, но в реальности туманно, как женская мечта.

Я болею мотоциклом.

Я хочу его! Шлем, ветер, что обтекает со всех сторон... болею прямо. И знаю, что он у меня будет.


Когда-то в перспективе.

Еще?

Я кошка о четрыех лапах.
На днях выслушала от мужа, что он не знал, что я такая влюбчивая.
А я не могу объяснить ему, что это души моей потребность.

Я могу влюбиться в солнце сегодня и ненавидеть его завтра.
Я могу лелеить мысль о росе...
Человеке, если он хороший.
Но ведь все это - переменные. А он, муж, константа.
Ну нельзя же ветру приказать дуть только в одну сторону или вообще этого не делать.

Я живу своей внутренней жизнью, я не могу без этого...

:/

Литература и поэзия
Бегемот
Литература – процесс, это вам не хухры-мухры,
тут позиции нужно определить, в натуре;
только ежели по понятиям - принять и не драть вихры,
то, может, поэзия - вообще не литература?

Литература – это, конечно, немалый мир,
в нем зверюшкам разным найдутся роли;
есть и кролики и удавы. Поэт – вампир:
он жирует на войне и боли.

Литератор трудится над грудой дров,
за нетухлой рифмой роется, как за кладом,
а поэт рифмует любовь и кровь,
потому что любовь и кровь идут рядом.

Литератор цивилизован, со школы и до седин
гражданским долгом и долгом перед искусством скован, -
поэт, однако, наихреновейший гражданин,
и уж никак не цивилизован.

Должно жизнь почитать, как банкиру казну, -
литератору гуманизм – не вопрос для споров;
но поэт в момент устроит резню,
чтобы не оказаться вором.*

Есть разумное, доброе – зернам рост и цвет,
их сеять - призвание литературы;
террористов кормит на гонорар поэт,
и панихидой ответит буря.

Над литератором рушится небосвод,
он бежит культуру спасать по крохам, -
но во мгле утопая поэт зовет
слушать музыку катастрофы.

Птица-тройка плетется, в пыль кладет навоз,
литератору ниву бороздит карета, -
в круговерть голосов, провалов и звезд
звери Хаоса несут поэта.

Хрупкий букет чувств из желтых фиалок, сиреневых подснежников и белых колокольцев.
Они завяли… говорят, что если от души, то стоят долго.
Отчего они умерли, от того, что дикорослые, полевые, ранние и нежные?

Или совсем по другой причине?

***
Как США представляли СССР в 70-е годы

- Садись есть!
- Выпьем водки!

- Мама, можно я пойду, поиграю на балалайке, почитаю Ленина и подою медведя?
- Можно, и не забудь сдать нас в КГБ

- Папа, а где дедушка?
- Стоит в очереди за талонами на талоны.

- Дорогая, становится жарковато! Пойди, выключи ядерный реактор.

- Заткнись, Наташа! Выпьем водки!

- Папа, я написал сочинение « за Ленина я готов гнить на рудниках».
- Отлично Сергей, выпейте водки всем классом!
***
Я нашла такой вкусный ЖЖ:
http://avvadonn.livejournal.com/

теряю тебя... как пульс.

Я отчего-то сегодня поняла, что иногда все же лучше сожалеть об отсутствии поступка, чем о его свершении.


И как обычно - знать, это одно, а догадываться - совсем другая история.