Я не кажусь тебе красивой. Или стильной штучкой. Или светской львицей с аристократической выправкой.
Я просто пишу тебе стихи и письма. Просто через полотра года ты вдруг увидел, что рядом та, которая готова бжать за тобой в Сибирь, Сенегал, милицию, травмпункт и покрытый снегом январсикй лес. Ты вдруг подумал, почему бы не проявить к ней капельку снисхождени и дать ей чуть-чуть надежды, затушив раскаленные угли под ее ногами.
И понеслись семейные вечра, общие друзья, щедрые подарки, рестораны и чуть больше дешевной близости с ее вечным ожиданием подвоха с его стороны.
И все как-то само собой стало таким, какое есть сейчас.
Ты как-то сказал мне: "Наши отношения уже устоявшиеся, такие, как есть, и ничего не изменится". Странно было слышать, что ты воспринимаешь данностью тот зыбкий , короткий мир после 100-летней войны.
Я не кажусь тебе девушкой, которую носят на руках и защищают от завистников. Или женой, которой гордятся. Или матерью твоих самых красивых на свете детей.
Я кажусь тебе данностью, бывшей в твоей жизни вчера и обязанной присутствовать завтра. И нет дял меня ценней этой роли в твоей жизни и редкого, утопленного в алкоголе: "Я люблю тебя, Аннушка"...