Как сладкая конфета. только пустая внутри. Она - оболочка из сахарного сиропа. тоненькая скорлупка. внутри ничего.
Жадно раскусываю ее. Она ранит язык и слизистую. Щипет лимонным соком. Сахар делает слюну вязкой.
Обидно не только для ребенка.
Я ищу утопию. я её найду, обещаю. Это в силах моего воображения.

Жил-был один человек, который, как и миллионы других, был уверен, что он особенный. Это конечно частично правда, но эта правда отличалась от представлений этого человека об "особенности". В его жизни происходили всевозможные важные события. Иногда со стороны обычные, но значимые для него. Они действительно двигали плиты. Меняли географию его мировоззрения и направление мыслей. Каждый, по сути, мыслит узко. В данную секунду. Но человек думал, что мыслит широко. И он шел по жизни со своим фундаментом, со стержнем в грудной клетке, меняясь, развиваясь. Добиваясь от себя результатов самовоспитания. И однажды все рухнуло. Просто треснуло и упало.
Нет тут никакой трагедии.
Просто потому, что человек знал, что построит что-то еще более прочное, что-то еще более олицетворенное желанием любить.

Этому нет названия.
Шумит океан в голове.
И отключает сознание
Январский узор на окне.