Я слышу шёпот океана.
Он называется прибой.
Но что мне кажется тут странным:
Прибой в лесу ночной порой.

Быть может то — тоска по морю.
Массив листвы — массив воды.
Быть может я устал. Не спорю.
Так легче. В этом нет беды.

Блистая ярко в лунном свете,
Меня пучины гладь манит.
На этой голубой планете
Проплавать годы предстоит.