С одной стороны, конечно, от Себя не убежишь.

Но почему же всякий раз, как кто-то бежит, все думают: а-а-а, от Себя. Не добежит. Некуда.

И бегущий думает: куда это я? От Себя, что ли? Да не убегу. И замедляет шаг. И останавливается.

Иногда надо бежать. Бежать к, например, очень важно. Идти, если не бежится; ползти, если не идется. Не всякий, кто видится убегающим, таковым на самом деле является.

А даже и если. Разве всякий, покупающий билет в один конец, уходящий в дождь с одним небольшим чемоданом, решающий начать все сначала - бежит от самого себя? А вдруг бежит он от неподходящей, несовместимой с жизнью, творчеством и личным счастьем среды - кому-то другому годной, ну так и подсолнечник не растет в лесу, а кувшинкам на болоте вполне здорово. И там, куда он убежал, он вдруг открывает совсем другого себя, и узнает, что он вовсе не гриб-сапрофит, а вполне себе из семейства пасленовых - томат обыкновенный - и любит, чтобы не под елкой, а освещенный, сухой грунт. А грибы ему вслед: ты куда?! Ты такой же гриб как и мы! Правда, неудачный, уродец ты наш, но все равно родной... От себя не убежишь, кому ты там нужен, на помидорной грядке!

И возвращается, и соглашается - правда, какой из меня томат. Забирается обратно в палую листву - там же дом, там должно быть хорошо - и сидит, круглый, недозрелый, не умеющий быть как все. По ночам видит сны об ацтеках и большом желтом солнце.