На заре моей юности Макаревич был этаким голосом, вещающим нечто, заслуживающее внимания. Не сказать, чтобы текста были глубоки или мелодии цепляющи, но его гнусавый голосок под одинокую гитарку казался воем голодной собаки в холодной мгле. Потом Андрюша умер. Как творец, как личность, как человек. И после своей духовной смерти он только смердит. Чем дальше - тем больше.
Андрюша! Мы помним твои песни, твои слова осели в наших душах, но всё, что ты делаешь после своей сметри - мерзость!
Остановись, Макаревич!!!
Хватит шалриебдизации сознания, хватит ахиджаковщины совести, хватит гадить в свою и чужие души и пачкать говном русский народ.
Андрюшка, ты превратился в старого пердуна, которому насрать на всё вокруг ради своего мнимого комфорта. Узбагойся, Макар, тебе давно пора на пенсию.
Сиди на бережку тихого озера и лови карасиков. Это - твоё.
Не трогай святые вещи своими грязными ручонками. Им ничего не будет, а ты обожжешься. Пожалей себя, Андрюша!