ПЛАХИ
Одна из плах.
Алкоголь – смерть таланта.
Но такой стимулятор!
Сплетает чувства туже каната,
Всплесков души аккумулятор.
Алкоголь – кровавая плаха.
Для чувств сильнейших души.
Смотрящий на казнь не может не плакать.
И осуждённый от страха молчит.
Он осознал ужас порока,
Он вдруг увидел, что вытек весь срок.
Но от раскаяния будто нет проку.
И стянуты руки, и тот чёрный мешок…
И проклял он всех!
А что?! Чем я виноват???
Будто один я знаю сей грех!
Будто я хуже всех во сто крат!
Топор со свистом, стуком
По рукоять ударил плаху.
К лицу поднял мозолистую руку
Чудак палач, он тоже плакал.
13.02.07
Ещё одна из…
А-ах! Взлёт эйфории! Яркая высь!
Из сознанья полёт! Выше небес.
И красивейший спуск стремительно вниз.
Сверхвзгляд на мир разжёг интерес.
Биение тоненьких стрелок внутри…
Это часы на стене, возле уха.
Усложняй ритм мозгом! Сильнее крути!!!
И сам вне себя от доступного стука…
Сознанье раскрыто для неореалей,
Скрытых от этих похожих людей.
Расколоты рамки призрачных граней,
Колышутся светом мирриадов частей.
И с нечётко осознанной им высоты
Сразу над ритмом теряет контроль.
И в общей реальности нет простоты,
И в своей единственной уже не король.
Он доводит старанья до критической массы,
Но не взять уже былой высоты.
Жуткие боли, на теле гримасы.
И уже не полёты, и нет красоты.
Что за труп стоит за стеклом?
Зеркало. Взгляд. Это обман.
И вдруг осознанье от себя же тайком.
Это не честно! Страх… наркоман.
18.02.07
Всем футболистам и футболисткам посвящается.
Не мяч!!!
Голос, тот голос…
А те многоточия…
А стан – гибкий колос?..
И ещё много прочего…
Я будто бы мяч.
С такою силищей пинают.
Что он становится не зряч.
С него лишь влага опадает.
А игроки стремятся завладеть
Гол свадебный не важен.
С мячом важнее пофинтеть,
Но узами себя не свяжем!
Такое вышло ощущенье,
Что не важен даже мяч,
Но лишь важно владение.
Слепец тут думает, что зряч.
И вышло так, что нет команд.
Играет каждый для себя,
И так самовлюблённо рад,
Хоть пару метров мяч ведя.
А судей не предусмотрено
И зрители чёрные вороны.
Галдят с трибун раззадорено,
А мячик пинают всё в сторону.
Но мяч же! Это человек!
От игрищ сих до слёз тошнит!
Хоть играм этим сотый век,
А мяч уже за миг мутит.
Мяч избегает этих ног,
Не любит пас на грудь.
Ах, если бы он мог
Застыть хотя бы на чуть-чуть.
Он подскочил бы сам и вышел
Из этой «радостной» игры.
Он взвился б стадиона выше,
Он бы свои нашёл миры.
Он стал бы птицею красивой,
Он был бы и уютный дом.
И половину на руках носил бы
И с ней же жил любя вдвоём.
И мяч в отсутствии покоя
Наперекор теориям всех физик,
Свои крылья он раскроя,
Вдруг ощутит, что к дому близок.
