Сегодня день рождения у Женьки. Скоро соберусь и свалю. Аня рассказала мне страшную тайну. Тперь мне не по себе. Подозреваю, что я - сыр. Хорошая погода все так и остается хорошей. Везде снег. Только ходить трудно. У меня болит задница. Да-да, задница. Все это из-за снега и сугробов, я знаю. Брали кровь из пальца. Врач - зверь. Палец раскромсала. Болит. Чаще посещают мысли. Завожу тетрадь. Наверное. Все мои мысли живут недолго. Наверное, их поражает какая-то болезнь. По венам моим течет скуууука, и в этом быть может заслуууга бессмысленно прожитых днееей. Сегодня ругали за лень. Завтра убьют. Наступила на кошку. Гадаю: сломала ногу, не сломала. Жалко. Получается не такая уж быстрая запись. Закончу так же эпично, как это делали многи крутые писатели типа Пушкина.
Мысли сдохли. Я кончаю.