В колонках играет - Aqua-Roses are red
Настроение сейчас - суицидальное

Ехал сегодня в электричке и,по привычке,думал.О чем?Да обо всем понемножку.
Вот,например,о новом человечке.
Ты летаешь в небесах,а под тобой, на земле, любимые и нелюбимые существа.Ходят,
разговаривают,пьют,спят,испражняются,пишут письма,читают,смотрят
телевизор. Они ругаются,мирятся,поют,звонят друг другу по телефону,
говорят ласковые слова,в ярости бьют посуду. Они делают все, что положено
делать людям. Только не замечают тебя,твоих мыслей,переживаний.Никогда.Изредка, очень-очень редко,даже говорить не стоит,но все-таки,случается,бывает-они прислушиваются к чему-то и видят смутный неясный образ: амурчик? ангелочек? облачко? Это-ты. Но они этого не знают.И забывают.И вспоминают только тогда, когда ты уже не летаешь,а плаваешь в темном теплом тумане и с тобой нежно
разговаривают чарез стенку живота. И хотя тебя пока еще никто не видит - тебе очень хорошо. Тебе не нужно еще внимание других,тебя вполне устраивают
уют и мир в твоей будущей семье.Полеты прекращаются.На долгих девять
месяцев. И это - бесконечность.Ты - весь внимание.Ты жадно ловишь информацию изнутри себя и из внешнего мира. Ты чувствуешь свой стремительный
рост - словно ты вспухаешь, - приток каких-то веществ, отчего у тебя
появляется сила, и можно уже сообщить о себе ударом пятки в упругую стенку
темного тумана: "Я есть". Ты жадно ловишь звуки снаружи - глухие,громкие.
И вот - ты рождаешься.Правда,это с их точки зрения. А в самом деле
- ты засыпаешь.Боль,стресс,ослепление светом,холод так велики,что мозг
отказывается служить и закрывает все входы и выходы. Впоследствии у тебя
уходит вся жизнь на то,чтоб их раскрыть.Но ты не успеваешь,так как канал,
сообщающий,что ты только для этого-то и существуешь, тоже заперт, и только
в замочную скважину тянет сквозняком и ты до самой смерти маешься из-за
этого и ищешь смысл жизни, которого нет.
Но зато после рождения ты снова получаешь право полета. Правда, это уже
не легкое счастливое парение. Этот полет намного грубее. Тебя поднимают руки
отца и бросают вверх. Ты радуешься и смеешься. Потому что в самом апогее, в
точке между взлетом и падением, в тебе просыпается то ли амурчик, то ли
ангелочек, то ли облачко. Это миг блаженства, и он повторяется раз за разом,
пока отец не устает или ему не надоедает с тобой возиться.
Твое тело день ото дня тяжелеет.Первый его опыт.С каждым разом
подбрасывают все ниже,спасибо,если подбрасывают. Приходится компенсировать
чем-то.
Сидишь за столом. Все едят.
- Тебе - что,нужно особое приглашение?
- Я летаю, - говоришь ты,не выносясь из заоблачных далей.
Ремнем из тебя выбивают и это жалкое подобие полета.Ты больше уже не
зеваешь по сторонам во время еды.Ты вообще становишься деловитым человеком.
Ты - взрослый, тебе двенадцать лет.Будет повод - сам поиздеваешься над
"летающим" чудаком.А внутри себя тебе стыдно,что ночью во сне в тебе
просыпается радость и ты видишь голубое,до сладкой боли небо и
воспаряешь... Ты начинаешь курить,пить,жена ругается,что суп то ли
картофельный,то ли говняный,ты впитываешь в себя всю гадость и грязь мира.
И полеты во сне все чернее.Пропадает небо,и ты оказываешься в замкнутом
пространстве, верхом на соседской швабре.Просыпаешься - тебе страшно,
противно,фу,какой кошмар.Голова болит,и через час вставать на работу...

Проходит время.Много времени.Очень много времени.Гладя внука по
голове,ты с грустью вспоминаешь детство и думаешь о том, что полжизни,
считай,не летал.И хочется, вроде, думаешь ты.С тобой случается невероятное. Один только раз.Оглянувшись - никто не видит? - ты
взмахиваешь руками и с горечью опускаешь. Полет невозможен.Ты чувствуешь
опыт старого тела и видишь себя всего,каждую клетку - прокопченной,
высохшей, усталой.
Но однажды во сне ты видишь громадный каменный зал, и человека в углу
за столом.
- Лети, - говорит он.
- Я не умею.
- А ты попробуй.
Ты хочешь уже, действительно, попробовать, как вдруг замечаешь, что ты
высоко над каменным полом.Хорошо, легко, свободно.
- Я скоро умру.Сон приснился,- сообщаешь ты поутру родственникам.
Они,в общем,верят,но вежливо называют все это чушью.А ты...Терзавший
тебя всю жизнь страх смерти проходит.
И вот - ты умираешь.Правда, теперь все наоборот.Всем кажется, что ты
умер,а в самом деле ты проснулся.
- Три часа не трогайте тело, - говорит врач, - его мозг еще не умер.
Интересно, кончится это через три часа или нет? - думаешь ты и
стремительно взлетаешь под небеса, где звучит музыка, и нет ни боли, ни
страха, а только волшебный полет...
Эх,жизнь...