Этот бесконечно сумасшедший мир, в котором люди возникают из ниоткуда, проходят мимо в толпе где-то на другой стороне Земли и уходят в никуда.

Со сколькими людьми я разминулась в пространстве и времени, а ведь нашла бы о чём поговорить при встрече.

Как быть человеку, который хочет общаться со всеми и с каждым, хочет попробовать всё, суметь всё, научиться всему?

Куда уходят дороги, спускаясь с порога дома?

И почему бы не пойти по ним, собрав в охапку друзей?

Да и мир наш, знаете, вовсе не мир, а множество, миллионы, нет, миллиарды самых разнообразных мирков, так хитро сплетённых между собой. Вот сейчас ты в одном мирке, а поверни голову - окажешься в другом. Я бы хотела понять, что происходит вокруг, но это так же не возможно, как вдохнуть весь воздух, что есть в нашей атмосфере.

Иногда так хочется знать, о чём думает простой человек, с которым едешь в одном автобусе и которого совсем не знаешь. Иногда так хочется прикоснуться хоть на пару мгновений к руке случайного прохожего, просто потому, что хочется поделиться своим миром.

Глупо?

Да, наверное.

И как всегда - бредово.

Но это мой собственный бред, это мой собственный мир. Ему тесно внутри, и от того он часто прорывается сквозь маски случайными мыслями, рисунками на полях тетрадей и газет, он звучит придуманными песнями на чужих языках, рисунками теней на потолке и линиями морщинок на тёплой бабушкиной руке. Миру тесно и неспокойно, и неспокойно мне. Как будто знаешь, что ты всё можешь изменить, ведь в мире вокруг всё совсем не так, не правильно.

просто душа рвётся на волю...

Маленькая человеческая жизнь.

Маленькая жизнь, наверное, и правда, ничего не стоит.

Город нас держит на своей ладони,

Но вдруг раздавит, разобьёт, уронит...

И тишина.

Как в трубке моего телефона.

На моём столе крошка-мотылёк серый,

Он наверное тоже во что-то безумно верит.

Но закончится ночь, пройдёт незаметно время,

И от него ни-че-го не останется:

не последний, не первый.

О чём-то взахлёб заливается шумное радио,

Кого-то отчаянно ищут в завалах спасатели...

А у нас, на Земле, что-то люди вдруг жить повадились,

Как в том странном, "научном", анегдоте, знаете:

"Каждый миллиард лет учёные запускают адронный коллайдер"

нет, у меня не плохое настроение

Птица века

                                         осенним курсом - зюйд-зюйд-вест,

                                                      обратным - норд-норд-ост.

                                                                            О.Рычкова

Исковерканность судеб, ободранность грязных когтей -

вот такие вот мы, грозные птицы века.

Ненавидеть весь мир до оскала этих зверей...

Уж простите меня, простого-то человека.

Острым золотом улыбаемся в свете этих огней,

Да не больно-то хочется слышать хохот других.

Именем века нашего, проклинаю людей,

И на память вот вам - мой портрет со спины.

Просто время

Окурки звёзд, рыжие огоньки,

Разучились плакать, глядя на синюю Землю.

Это Бог, наверное, потом дописал от руки

Этих войн кровавых лёгкий и горький пепел.

А у нас - клякса на чистом листе.

Почитаешь сводки, сразу поймёшь, о чём я.

Нашептала Луна на ушко одной звезде,

Будто скоро мы как атланты в грязи потонем.

Заплелась судьба в сто развязок земных дорог -

Потому и манят людей подземные склепы.

Мой состав номер тринадцать в нашем метро:

Ни дня, ни ночи, ни весны, ни зимы, ни лета...

 Второе, на мой взгляд, удачней.