сколько ещё раз, сколько, до трёх ночи, до пяти утра ты будешь зазубривать на французском будущих родственников картавые имена,
путать мягкие согласные с твёрдыми, не перепутать бы «я согласна!» с «нет, я не твоя!», стоя в белом, подвенечном платье у алтаря;
так здесь мягкая “л” или твёрдая, любовь мужского рода “мёртвый” или женского “мёртвая”, ты будешь по-новому “la fière”, по-старому “гордая”.
сколько ещё раз, сколько, на все пуговицы, на все замки ты будешь застёгивать блузку, и внутри по парижской моде пить виски и умирать от тоски,
такая вот из тебя невеста; ты ходишь по квартире и не находишь себе места, говоришь ему – «давай, ты вместо меня полюбишь другую, красивую и пустую?»
и ещё говоришь – «я не хочу в твой Париж!». а сама до трёх ночи, до пяти утра учишь незнакомые слова; и весь следующий день у тебя болит голова.
сколько ещё раз, сколько, в выстреле в сердце, в выстреле в сердцевину ты будешь искать мотивы и причину не любить своего любимого мужчину;
ты учишь сейчас, что «je ne t'aime pas!» – не значит «я не люблю тебя! я люблю другого!», просто марш Мендельсона для тебя похоронный.
Начинаю считать себя редким извращенцем, если по мне судят о феноменальности написанного)
Просто оно прекрасно. Грусное нежелание самого желанного. Но все равно прекрасно.
не иди. как никак, живешь ты исключительно для себя. и с этим ничего не поделаешь. Это тяжело, больно, не нужно. Но лучше тебя никто не придумает, что тебе делать с твоей жизнью