Кажется... Над головой свистят пули.

Какие пули? Ядра!

А ты стоишь, как дурак, и совсем не уклоняешься.

Ласты склеил и ждет. В засаде на оговорки и ошибки.

А вот не будет от меня неверно произнесённых слов, не прицельного огня и прочих милостей нашего величества.

Казнить, нельзя помиловать.

Единственное что тебе разрешается, выбрать цветы на собственную могилу, при этом желательно не оскорбляя эстетское чувство своего короля. Вагнера? Да хоть Орффа.

Почему ты улыбаешься? Смотри я уже подписал приказ и скоро тебя поведут на плаху. И покатится твоя непокорная голова по булыжникам мостовой. И дамы будут прикрывать лица платками, глядя на твою последнюю улыбку, скрывая... Слёзы? Омерзение? Испуг? Жалость?

Что-то мне нехорошо. Принеси-ка вина.

Казнь? Давай отложим до завтра. Хотя, зачем откладывать назавтра то, что можно вообще не делать? Нет, нет и не проси!

Я король, понимаешь? Характер стойкий, нордический. Ломкий как спичка. Что ты сказал про припадочного?! Будем считать, что я этого не слышал. И можешь не отворачиваться.

Я твою улыбку затылком чую.

Казнить нельзя, помиловать.