Тебя опять нет. Точнее, ты есть где угодно, но только не дома. Твой стул - холодный и скучный. Бардак на столе - неуютный. Я - забытый и закомплексованный. Ты говоришь, что краткость - сестра таланта, но я то знаю, что в моё случае - это неумение связывать в предложение большое колличество длинных и несъедобных слов. Вдохновление без тебя, вообще, крайне блудливая и непостоянная штуковина, расмазанная по полу кровавыми ошмётками.

И ... Ты знаешь... Клава сдохла...

И Шу... Мне скучно. Хотя ты уверенно, даже не глядя, бьёшь больно и по голове, я бы простил тебе убийство.

Глаза ясные, искрящиеся. Насквозь не пронзят, но до кишок пробирает. Романтик из меня точно не получится. А из тебя вполне себе. Даже, наверное, проживёт ... несколько незабываемых дней на этой планетке.