В старых дневниках есть что-то таинсвенное, перечитывая их, ты вновь входишь в образ прошлого, жадно глотая строку за строкой и не убирая левую руку от лица,ты улыбаешься.Страдая вместе с образами прошлого, ты вновь приобретешь надежду и решимость, радуясь вместе с картинками пейзажей прошлых лет ты теряешь силу и становишься безвольным. Вспоминая эти мотивы, и проживая их со своей высоты опыта, ты не можешь удеражаться, и отдаёшься воспоминаниям...

А потом хладнокровие берёт над тобой вверх,  ты непренуждённо закрываешь страницу, стряхиваешь подступившую негу,и делая посредсвенное лицо... Идёшь отбивать кулаки об стену, в кровь, до кости и только когда ты уже не можешь терпеть и срываешься на крик ты говоришь : "Мне плевать на то, что было у меня... Это же всего лишь прошлое...". И идёшь курить, ведь ты же бросил...

 

Этот дневник читал только один человек, причём совсем недавно...Я думаю достаточно, он больше не нуждается в чужих взглядах.