я вспомниала похороны своего друга.
я помню, как глядывалась в лица.и от понимания того, что люди плакали.все абсолютно, даже его родители, из-за чего угодно, только не из-за смерти.делало боль настолько выжигающей, что сводило кончики пальцев.
они плакали из-за страха, из-за крушения надежд, связанных с его будущим, типа "на кого он нас оставил?", из-за того, что теперь неизвестно, кто будет с ними в старости, и все это просто сквозило в их словах.
как можно плакать из-за того, что кто-то умер, думая об умершем, а не о себе?
ему ведь уже все равно.
слезы появляются, когда мы начинаем себя жалеть.себя.не кого-то.себя на его месте.но все равно не кого-то.
я помню пасмурный день.безликих людей в черной одежде.
они плакали, убивались в своем горе, считая, что скорбят по умершему.
неужели люди никогда не перестанут врать?
пусть даже остаются такими же эгоистами, пусть жалеют себя, пусть.
но знают, почему они это делают.
неужели они не чувствуют?