Если когда-то я стану ангелом маленьким,
я поселюсь на заброшенном чердаке.
Вечером буду у окон сидеть стареньких
в старом, малиновом замшевом пиджаке.
Пальцами знаки чертить на стекле невнятные,
слушать на улицах резкий машинный гул;
в дождь - из картона лепить оригами мятое,
крылья снимать перед сном чтобы класть на стул...
Строки из дневника: "...на карнизе - голуби.
Больше не греет моя кружевная шаль.
Ангелам места совсем не осталось в городе...
Ангелов стало так мало. Безумно жаль..."
Строки из дневника: "...облака, как лошади...
Радуга в небе - и в комнате сплошь светло.
Я пробиралась в толпе у центральной площади:
кто-то меня оттолкнул - и сломал крыло..."
Третья неделя: " Погода сегодня странная.
Мне подарили чердак, обещая Рай...
Ангелы больше не пишут свои послания:
мерзнут в каморках и варят зеленый чай..."
Месяц спустя. На полях. От руки, чернилами:
"В городе этом для ангелов места нет.
Люди жестоки. И только казались милыми.
Я утонула в их смоге от сигарет..."
Заперт чердак. Не ищите ключи - бессмысленно.
В небо поднялся внерейсовый самолет.
А на двери, на бумажном листе - написано:
"Ангел здесь больше не любит и не живет"...
