Когда то, неважно когда, каждый из нас вернется туда, куда захочет вернуться. Кто то вернется в родительский дом, кто то вернется в так интересовавший его в детстве город и все таки, залезет на этот монумент Т34, на который мама и папа не давали никогда забраться. Кто то вернется на свою страничку в соц. сети, уже давно поросшую мхом, а клен, который посадил на первой странице, уже не слабое деревце, а большой явор, дотянуться до макушки которого уже не хватит и пожарной лестницы. Кто то не вернется никогда. Что ж, история не знает сослагательного наклонения, как и сослагательное наклонение даже не подозревает о наличии истории, которая должна была (бы) произойти. Нам же остается только радоваться тому, что мы имеем; тому, что мы можем; тому, что мы хотим. Самое трудное - признаваться в своих ошибках. Даже не просто ставить факт, что это ошибка, а осознать это. Я ошибался. Простите меня за все мои ошибки. Простите, что не уделял Вам времени, простите, что был эгоистом, простите, что не сделал или сделал не то и не так. Жаль ли мне чего то? Да. Однозначно да. Я не думал об этом, не приходилось. Мне жаль, что я потерял контакты почти со всеми, с кем пережил пятнадцать лет в сети. И не только в сети, но и ИРЛ. А теперь... Мне некому написать сегодня вечером. Не у кого спросить совета, никто не может поднять настроение одной удачной шуткой или заставить тебя говорить прямо. Да, сегодня, как никогда, мне некуда пойти. Сегодня я был неправ. Сегодня камешек/кирпич/весь бетон выпал из фундамента, создававшегося много лет.

Да что расстраиваться, у каждого своя жизнь, а ниша воспоминаний - она где то там, между хребтом и мозжечком. Я всех вас люблю в целом, и каждого по - отдельности своей любовью. Вы - половина моей жизни, мне жаль, что я Вас потерял, простите.