день третий. вес 66,5. надо было на ужин все-таки пить стакан кефира, а не литр. но остановиться было невозможно. отказала мужу в оральном удовольствии под предлогом невхождения спермы в меню дня. опасаюсь возмездия...

мой муж ангел. он отпустил меня в кино и остался сидеть с ребенком. пойду с лавровым и его многочисленными бабами смотреть удаленный доступ. главное чтобы в фильме не жрали.

день второй. вес 66,9. недурно. это вполне оправдывает муки вчерашнего дня - запах жареной картошки на лестнице, несоленую форель без майонеза и три литра воды с лимоном вместо чашки чая с молоком. утром было можно съесть сухарик. сожрала три. жестоко мучилась. потом прочитала что сухарик кукурузный и мучиться перестала. по дороге на работу пять минут провела между ларьком с шавермой и теремком с блинами. нюхала. думала о жареном мясе. вечером поем несоленой вареной говядины.

курнула я значитцо вчера в честь... да ни в какую честь... а просто так, потому что ништяки и отправила сюпруга за второй бутылкой вина, а сама давай втыкать в телевизор. в телевизоре показывали самый объективный, вообще ни разу не купленный чарт горячая десятка. ну и значится ни разу не слыханная мною песня группы дискотека аварию. смотрю значит. размышляю про себя кто у них так на трубе жарит и кто ему такия соляги рисует. в общем о вечном думаю. об искусстве то есть. и тут слышу я следующий текст:

ТО ЛИ ЭТО ВЕТЕРОК МОИ ГУБЫ КОЛЫШЕТ

хуясе, - подумала я. - хороший гашиш, - и остекленела. потому что пыталась представить губы, колыхающиеся на ветру. это пожалуй даже почище изумрудных бровей будет. я была уверена что я ослышалась...

только что я опять слышала эту песню. вася, это не у нас гашиш. это у них что-то очень даже неплохое. потому что там на самом деле такой текст...

ну че... типа я за здоровый образ жизни. села на диэту. ту самую. 13 дней. почиститься, отрегулировать обмен вещей и поменять спасательный круг от баржи на спасательный круг от прогулочной яхты... стартовый вес 67,7. теоретически на выходе хочется получить 62.
теперь все что я пишу будет посвящено тому как я хочу жрать. и какая прекрасная есть в мире еда. и бухло. за исключением сегодня пожалуй. это не потому что я не хочу жрать. а потому что я вчера так бурно отметила выход на диету, что единственное, о чем я могу думать с нежностью - это диван...

смотрим соревнования по серфингу
- ах как мне нравятся эти мускулистые мужики на досках.... а ты бы так мог?
- ну не так. но мог бы.
- а я бы тебя не пустила...

из новостей материнства:
вчера этот буратина хренов сожрал луковицу с шелухой и утопил упаковку краюшек в унитазе...

я о чем? я решила развернуть тему семейных автопристрастий. как известно, в настоящий момент мы являемся счастливыми обладателями автомобиля киа кларус по прозвищу крокодил. помимо прозвища машина обладает порванной жопой (в смысле бампером), пердящим глушаком, мощностью 115 лошадей и объемом двигателя что-то типа 1,8л. времени привести все это добрище в порядок нет в связи с крайней загруженностью отца семейства (спасибо что помыли давеча в первый раз за полгода) и страшной ленью матери - за полгода я так и не удосужилась покататься с инструктором и приобрести права. мне все как-то некогда и недосуг. с другой стороны я и к зубному-то не могу дойти уже год. то есть я как-то дошла, но меня отправили на панорамный снимок на соседнюю улицу и вот уже три месяца я не могу туда заглянуть. это ж какое необходимо сделать над собой усилие чтобы набрать номер, записаться и позволить облучить всю челюсть разом.
так вот... теоретически я умею ездить. то есть лет 10, (ох епта... не 10... почти пятнадцать... )назад я довольно лихо рулила по улицам города. НО!! хотя у машины была коробка автомат, педаль газа я регулировать толком так и не научилась - поэтому схемы движения у меня было две - очень быстро и никак. в том гуманном трафике, который был в городе в начале 90-х это работало. к тому же машина была сильно нарядная и все от нее шарахались на всякий случай. меня не останавливало даже отсутствие прав. потому что в 18 лет как-то не очень сильно задумываешься о том можно ли ездить без прав. цена вопроса была примерно одна экскурсия на английском языке. экскурсий было в неделю пять, а останавливали максимум раза два. так что жить было можно. тем не менее машину это не спасло, потому что мой веселый и вечно подпитый бойфренд ебанул машину об светофор. машину забрали, за светофор выписали какой-то нечеловеческий штраф и на этом моя карьера автолюбителя завершилась.
теперь я стала старая и всего боюсь. машин, трех педалей и ментов. дополнительно я стала очень нервная - поэтому сюпруг отказывается восстанавливать навыки моего вождения, потому что я беспрерывно бибикаю и матерюсь на всех участников движения без разбора, высунувшись по пояс из окна. миха, который адекватно воспринимает меня в любых состояниях слинял в москву, а ездить с потусторонним мужиком я вообще опасаюсь. опять же потому что нервная.
теоретически мне нужен танк. или броневик. по возможности с мигалкой. чтобы я спокойно и уверенно выступала по невскому, не обращая внимания на пробки, пешеходов и ментов. практически я понимаю что даже газ-66 мне не светит, поэтому готова согласиться на паркетник типа лехуха, на котором может ездить даже такой опездол как дима мажор, который вообще никаких правил не знает кроме одного: ока уступает лексусу, а лексус ездит по стрелкам.
пристрастия нашего папы склоняются все больше в сторону спортивных машин. селика рассматривается как доступный вариант. мы не говорим о машинах мечтах, таких мазда рх8, бмв зет 4 или к примеру мерс slk. это рилли факинг икспенсив. причем на хрена ему машина быстрая - совершенно непонятно, потому что он, будучи перманентно накуренным ездит довольно медленно, приговаривая при этом скорость хуйняаа... главное маневры. я с ним совершенно согласна, но маневрировать я готова в лучшем случае на танке. на всякий случай.

по идее этот рассказ как и любой другой должен заканчиваться какой-то моралью. но здесь я что-то не могу придумать никакой морали... ну совершенно никакой.
так... помечтала вслух...

главное помещение в квартире с точки зрения василича это, безусловно, ванная. прелесть ее еще и в том, что она является так называемым совмещенным санузлом. то есть горшок укреплен там же. за горшком прячется ершик. если отодвинуть корзину для белья, весы и еще тридцать три банки за которыми хитроумная мать ныкает этот ершик, то его можно достать и освятить квартиру. то есть в буквальном смысле как поп с барсеткой кадилом василич орошает благоуханным доместосом коридор и кухню. во имя чистоты и против микробов.
непосредственно над ванной укреплена полка, забитая исключительно привлекательными банками. поэтому процесс умытия попы, отскребания еды от лица или просто купания теперь может продолжаться бесконечно. ибо банки нужно достать, бросить в ванну и по возможности самые ароматные наполнители выпить и съесть. особенно долго василич трудился над открыванием детского крема. три дня. я изгоняла его из ванной, он забирал с собой банку с кремом. вечером я выколупывала закрытую банку из-под-дивана и водворяла на место. и вот, когда бдительность моя была утрачена, василичу удалось подобрать секретный код и употребить в пищу все содержимое. причем застала я его уже в момент дожратия. то есть размазывания недоеденных остатков по полу. если учесть, что в тот же день он лизнул песочницу, есть шанс что через некоторое время василич начнет какать небольшими жемчужинами. тогда наша семья безусловно сказочно обогатится и я наконец приобрету автомобиль лехух рх300 с автоматической коробкой передач, а папа вожделенную селику. правда ездить на лехухе все равно придется папе, потому что я ездить по-прежнему не умею, а в селику мы все не влезем. то есть мы-то влезем, но тот багаж, который мы возим с собой на всякий случай - если вдруг че, не влезет точно.
а пока наш ребенок еще не стал производителем жемчуга, папа предложил подсчитывать убытки, нанесенные василичем парфюмерно-косметическому балансу семьи. с тем чтобы предъявить их василичу же по достижении совершеннолетия. сам он убытки считать отказался в силу некомпетентности в ценах. ну так вот...
эээ...
пока не так уж и плохо. за последние три дня он всего лишь вылил в ванну банку детского мыла бюбхен за 200 рублей (очень плакал, когда пена стала доставать до носа), выпил детский же шампунь с ароматом дыни за сто (на моих изумленных глазах жадно и залпом) и сожрал банку крема рублей за 150.
фигня. и предъявлять нечего...

да кстати. жизненный анекдот из выходных:

человек опаздывает на работу. начальник вызывает его к себе и говорит:
- ну признайся... ты же вчера нажрался, расколотил будильник и поэтому проспал...
- не совсем. я вчера накурился и его разобрал...

наши традиционные плюс 17 оправдывает только то, что в москве 15 и дождь...

хорошо когда тебя знают люди. еще лучше когда они при этом не знают тебя в лицо. сижу тут давеча в одном заведении за стойкой. интенсивно выпиваю. жду мужа. рядом болтают двое. один из них арт-директор заведения. или что-то вроде того... второй - музыкант. обсуждают они не что-нибудь, а головокружительную карьеру моего сюпруга и степень его одаренности. я, понятное дело, начинаю прислушиваться.
- да... - говорит арт-директор... - да он вообще молодец. круче его и нету сейчас пожалуй... только вот жена у него такая сссука...
и тут, не поверите, я так удивилась, что позволила сказать вслух что-то вроде *ох и нихуясебе*
музыкант делает квадратные глаза и кивает в мою сторону головой.
а знаете почему хорошо?
бухала я всю ночь за счет заведения...
до зеленых собак

прошла всего неделя со дня рождения ребенка. и мамаша наконец-то придумала что ему подарить. завтра я начну ходить по магазинам. глядишь еще через пару недель у ребенка будет подарок от родителей. мне так стыдно. я мать-ехидна. если б не аризона у ребенка вообще бы первого дня рождения не было. это она надарила нам кучу подарков, купила свечки в торт, испекла пирог, настрогала салаты и после работы отвезла меня в магазин. она, жертвуя фигурой точила черничный именинный торт, который таки успел купить папа перед отъездом в мск. и который я уже не могла, а есть было надо. потому что несъеденный именинный торт это форменное безобразие...

спасибо таня.
и главное - в случае твоей смерти от обжорства мне достанется самое дорогое - упаковка презервативов дюрекс и почти нетронутый лубрикант...

в субботу я совершила материнский и общечеловеческий подвиг. я отвезла василича в гости к девочке рите. на самом деле я очень хотела пообщаться с ритиной мамой, но этот факт лучше опустить, ибо тогда сияние моего материнского подвига померкнет в свете моего эгоцентризма. подвиг собственно заключается в том, что поехали мы на охту с петроградки без личного автотранспорта. и без коляски. которую я игнорирую в силу несоотвествия эстетических качеств коляски моему нехуевому запросу. вообще нам с василичем понравилось. я рассказывала ритиной маме о своей трудной жизни, а василич тем временем обнимал риту, трепал ее за щеку, бегал кругами по площадке, ползал вокруг скамейки, пытался лизнуть землю и в конце концов повалился рите в ноги. рита взирала. василич усилил воздействие. он с пафосом отказался качаться на качелях, а потом к бегу и ползанью добавил пронзительный крик и размахивание желтым пакетом. рита вздохнула, утомленно зевнула и... уснула.

на самом деле я интроверт. согласно месту проживания. и муж мой интроверт. просто раньше мы много пили и от этого люди думали, что мы общительные...

а на работе значит вечность. потому что бабло зависло где-то над атлантическим океаном. где то между вашингтоном и москвой. в бологом наверное.
все естественно попадало к едрене фене. звоню финансовому директору.
- шанс, - спрашиваю, - есть, что доедут ко вторнику?
- есть, - флегматично отвечает директор (видимо я не первая и даже не вторая)
- ну процентов сколько? - занудствую я
- ну пятьдесят на пятьдесят. или придут или не придут...

да. а через пять минут год назад у меня отошли воды... прямо на рабочий стул. прямо под рабочий стол. но я не сдалась. а поехала в роддом только к пяти. где собственно и разродилась василичем в 19.55...

василич не устает радовать новыми словами и буквосочетаниями.
утром подходит к кровати и говорит страшным шопотом МАМА.
я в ужасе открываю глаза.
василич смеется и сообщает, тыкая пальцем мне в грудь.
-ИСЬ.
сися типа.

или вот.
мы с василичем грузили стиральную машину бельем, носили порошки из специального шкафа в кухне. банку с кондиционером василич у меня отобрал. и понес сам. поставил на пол перед машиной и говорит: ТАЙД
но это наверное просто совпадение. просто набор звуков. хотя забавно.

или так.
мне все-таки хочется, чтобы он сказал папа по-русски.
- скажи папа, данила
- ТАТА...
- нет. не тата, а папа.
- ЧЁЙТО? - удивляется василич.

по долгу службы мне приходится много общаться с дизайнерами. я ни в коем случае не хочу задеть никого из местных носителей этой уникальной профессии. но высказаться должна. заранее прошу прощение за обобщения извините, наболело.

я хуй.
я фаллический символ эпохи
и
похуй.