... Как жаль, что всё не вечно, ни человек, не бесконечность. И хочется поднять бокал, держа в руках стеклянный стебель, но чаша та пуста, и вся роса уж выпита давно ненастным ветром иль сухим морозом, что поселилися тайком в душе слепой, глухой и молчаливой. Не видя света глаза закрыты, устало румянец осядет на щеках лишь для того, чтоб скрыться под душным и обманчивым песком. И звёзды больше не падут на Землю, утратив всякую надежду на взгляд невинный, чистый и открытый. Оставлен и забыт талант искусства лёгкого и столь неуловимого, что прокрадывается в сердца людские, таясь, скрываясь и оглушая, когда невольно и неосторожно несчастный смеет разглядеть то чувство, что правит миром. И углубляясь в дебри роковые, он слепо верит, что лес тот вечен, и тропы нескончаемы...