прочитав воскресный рассказ на LAM Ирвина Шоу "Девушки в летних платьях", погрузилась, с головой и дальше, в атмосферу теплого времени года. и последняя ассоциация прошедшего лета ярко осветила память. то же в образе, то же, наверняка, в мыслях.
как ты там? за этот, почти прошедший год, ни в ком столько легкости не встречала. и прелести.
размаха души. и алкоголя в крови столько. может и к лучшему оно.

в памяти спонтанное воспоминание после концерта в Джамбори.
зашла девушке в очень-вызывающе-коротком синем платье и с не менее вызывающим тоном что-то говорила за барной стойкой.
а ты сидел и так, казалось бы, слишком спокойно продолжал мне что-то рассказывать, повернувшись лишь раз. и то, с завидным для любого равнодушием.
я сидела и думала, когда же наконец хоть нечаянно повернешься, будто бы ни к ней вовсе. скользнешь взглядом по ее аномально длинным ногам. не мог же ты их не заметить, в конце концов.
но ты не поворачивался. более того, даже вида малейшего не подавал, что заметил ее.

я слушала тебя и восхищалась тем тонкостям, тому изяществу, с которым ты умел разделять свои мысли на те, что стоит произнести и те, о которых лучше умолчать.
это потрясающе

когда мне хочется подумать о хорошем, я думаю о тебе

наконец хорошие сны: сегодня ты вплетал мне что-то в волосы.
кажется ленты с нежным орнаментом
появился из ниоткуда, без вопросов-ответов. прямо как я люблю
в своей мягкости; любви к девушкам, себе и свободе вы так схожи с моим котенком
будь он тобой - я бы не прошла мимо, не потискав, чтобы услышать мурлыканье в ответ
и я по-прежнему чрезмерно завидую твоим ресницам
им доступно больше, чем взгляду, должно быть.
они во все стороны - и сразу.
и снова бродский со своими вопросами
"до какой синевы могут дойти глаза?
до какой тишины может упасть безучастный голос?"
вопросы не стоят ответов, потому что (зная себя):
и все огромное небо, если мне захочется, будет тобой.
люди, как ты, заслуживают чтобы им посвящали романы
а не какой-нибудь десяток строк в электронном дневнике
и я бы может и написала, если б слов придумали столько.
в моем романе ты бы тушил сигареты о палитру с хаотичностью и непостоянством ее цвета
писал бы радость, а грусть оставлял бы на дне хрустальных бокалов
и восхищался б утонченностью парижа, сливаясь с музыкой в каждом прикосновеньи

и междометий может не хватать, как оказалось
ах..)

и можно еще напоследок перед сном спасибо, да?
за светлые глаза и самую добрую улыбку
за мягкость интонаций и гармонию в голосе
за внешние проявления внутреннего
за недосказанность пересказов тоже спасибо
за тепло, радужное и легкое
да что ж я опять маркерованными списками
просто бескорыстное спасибо
не за что-то, а так, чистое, доброе
за тебя

ты пахнешь солнцем
даже в свежей паутине аромата дождя,
среди "торшерных" бликов на воде и порезанного неба.
на фоне заката на востоке, улыбаешься глазами, завораживаешь тишиной слов
и в этих невидимых нитях - переплетение воображения с подушечками пальцев.
игра полутонов, сложенных из прохлады августовской ночи и нашего тепла

сейчас ты занят не сном - я не слышу твоих снов;
ну и пусть, все равно
ты пахнешь солнцем

этот человек чудесен
от едва уловимого взгляда, мимолетной улыбки до каждого движения, жеста, смеха
это образ, словно сорвавшийся со страниц романа
он будто бы находится между строк, не на поверхности своих слов
и если это книга,то ее хочется читать

глаза, знаете ли, слезились, а уходить не хотелось