в паузах пульса застревает хлам, у каждого свой.
заоконные цвета теряют насыщенность и скучают.
это не осень, это пауза в пульсе где-то между осенью и зимой.
к черту все календари и часы, время равно нулю. в любой точке.
мы его придумали, а оно тикает и тикает, и каждое мгновенье будто готово взорваться.
траектории лишены смысла, они гнутся под сомнением или, напротив, уверенностью. они обратимы и подчас случайны. они подобны узорам на льду. бесконечны в своем танце
живем- как танцуем