Приезжаешь, бегом к компьютеру, ник, пароль, ящик почтовый почему-то долго грузится. И вспоминается предчувствие и отчего-то страшно. Как ночью, когда почему-то не спится и в деревне. Как будто с кем-то, что-то и не знаешь фантазия или реальность, пусть и далекая. Письма, письма. Всё вполне обыденно. Все в порядке будто.
А венки из одуванчиков, столбы мелкам изрисованные, хвастливый король, смешная королева, наклонная крыша, желтый закат, цветы всех миров, скворушки, брызги умывальника, блесками по ногтям, чтоб ещё веселей, а потом по книге, чтоб она ещё чудесней, неторопливый дождь (в городе почему-то другой), каждый шаг по фотографии, уже наверно по привычке, бабушка с пирогами, дедушка с косой, пакеты игрушек и вечное болтание сестренки – уже далеко-далеко. В настроении номер N, которое сделало последний кувырок и затихло.