В колонках играет - новый рамштайн
все хорошо.
сердце стремится куда-то туда,
в какие-то старые обветшалые дома, где мало света,
но много жизни, которая состоит из блох и тараканов.
чертовски сложно держать это при себе,
не проболтаться, не выговориться, не сдать. самого себя.
в голове вторую неделю крутиться песня,
еще не дописанная. там мой какой-то совершенно
прокуренный голос громко поет "солнце!... солнце!..."
я не знаю что с собой делать. и чувствую себя лживой сукой.
мозгами я себя понял, но каждый раз делаю те же вещи,
абсолютно те же самые, и никак не могу угомониться.
- доктор, я буду ходить?
- только под себя.
я живу этим. вкладываю все самое лучшее в образ,
который дарит мне творчество, без которого я не человек,
а тупое полу-животное-полу-растение, а потом я вижу все на самом деле.
слишком просто для меня. может люди научатся по-другому?
ходить вверх ногами и думать не только о теплом уютном месте?
но... боже мой! как же прекрасен этот миг, только он один,
когда образ и реальность сталкиваются, спорят, сливаются,
в итоге превращаясь в банальщину, но один этот миг...
самое начало, как у школьников, как у Нико и Моррисона,
когда думаешь о последовательности поцелуев, сначала в губы,
потом в шею, потом, может, наоборот, а совсем не о том,
о чем писать стыдно, а признаться в этом уже поздно.

одним движением исправить две жизни, не считая своей.
я думаю об этом.
и чем больше думаю, тем больше нихуя не каюсь.