...и вот он. все еще кровоточащий кусок мяса, политый желтовато-серой, загустевщей жидкостю.. лежит на грязной, с побитыми краями тарелке, в окружении не менее состаренных, ржавых, вилки и ножа. а вместо салфетки... ну да, конечно, как и предполагалось - это кусок страницы из известной всем книги, как ты можешь видеть..
а вот и хриплый, скрипучий, и даже противный голос, прилипающий к коже в полумраке, скрывающем его обладателя.
-отвееедайте, не побрееееззгуйте...

о чем это Я? ах, ну да.
ты смакуешь книги? когда до заключительных глав осталось буквально мгновение, ты останавливаешься. закрываешь книгу и откладываешь, для того, чтобы додумать, дописать у себя в голове, свой вариант счастливого, или не счастливого финала. и только насладившись сполна игрой своего воображения, ты снова берешь книгу в руки. делаешь так?
или миг подъема на вершину. когда тебе осталось пройти, доползти, приодолеть пару метров, ты останавливаешься, поворачиваешься, глядя на пройденный путь, отдельные части которого достойны воспоминаний именно в этот момент. закрываешь глаза, наслаждаясь приближением победы, улыбаешься сам себе и только тогда продолжаешь путь... так ты делаешь?
как тот момент, когда ты хочешь есть, а добравшись до накрытого стола неторопясь садишься, вдыхаешь аромат аппетитных блюд, и только тогда приступаешь к приему пищи. но даже в этот момент, первая порция, отправленная в рот, смакуется, медленно и тчательно, чтобы почувствовать всю полноту и насыщенность блюда. нет, так тоже не делаешь?

...играет музыка. по всей видимости немецкая или польская, точно не разобрать. это старый потефон, уже потертой иглой кружит исцарапанную пластинку. тут сыро и темно. кажется свет не просто не может, а даже не хочет посещать это место... кровь со лба дотекла до глаз, и продолжает свой путь по переносице.. смахнуть, вытереть... но у потертых веревкой, связанных рук кажется другие планы. эхо доносит хлюпанье и храмое шарканье чьих-то шагов... да, наверное десерт несут...