Разве это не забавно?
После всего того, что ты делаешь, все это вообще ничего не значит и не имеет смысла..
Заставляет задуматься... задуматься не о чём.

Молчи. Терпи. От всех укрой.

Реальная жизнь не умещается в рамки для картинок.

Трек, под который мы смело ехали навстречу мраку надвигающихся туч, сквозь капли начинающегося дождя, растворяюсь в ветре.. словно летели...
Ты - на встречу своему выбору, Я - на свое место..
и хотелось кричать, держать Тебя за руку, остановить, любой ценой.. но правильно было молчать.
и Я решил поступить правильно.

этот трек особенный только для меня. и так не кстати заиграл в заставке к фильму, в очередной раз остановив сердце, и погрузив на мгновение в тот самый момент горького осознания. смирения и боли.
но даже этого мгновения хватило, чтобы зажмуриться и коснуться Твоей руки.

Лезвие должно быть острым.

спи.

Это было одно из самых светлых, теплых и красивых проявлений моего скатившегося сознания, за последние 5 лет. Одна из лучших фальшивок в перемешку с сонным параличем.

интересно, когда все будет по-настоящему понятно. когда варианты, теории и мнения исчезнут. когда время заставит принять. когда правда - станет единственным вариантом..
когда то, что так долго рвется наружу, обретет свободу благодаря всем вам, заставив замолчать.
когда Ты по-настоящему поймешь..
какое слово будет отражаться в созданной тишине?

Я точно знаю, чей это будет голос, но не могу разобрать это слово.

конечно вру... не интересно.

Снег.
Медленно кружит пушистыми хлопьями. Такой мирный. Словно шепчет добрые слова, отражающиеся в этой ночи. А ветер вторит им, лишь дополняя это всепоглощающее чувство свободы.
И уходя, Ты с улыбкой освобождаешь землю от своих объятий, с восторгом демонстрируя свое не простое ремесло. Мастер своего дела. Доводишь до слез, тут же вызывая улыбку... Заставляешь взрываться и мгновенно возвращаешь спокойствие. Неизбежность, несущая мир и спокойствие.

Это, наверное последний снег в сезоне...
И весна уже вступает в свои законные права, вытесняя зиму, а вместе с ней и ее верного спутника.. Тебя.

Прощаться всегда грустно. Любыми словами.
Спасибо, за все, что Ты делаешь. Для меня это очень важно, как важно и то, что Ты остаешься собой.. не смотря ни на что.. такой настоящий.
Спасибо. Я буду ждать Тебя следующей зимой.

карты, деньги, два ствола, три банана, огурец, суп, картошка, холодец, кетчуп, яйца, майонез

но это только между нами..

хуличё

Prlvprd

Эээй! Есть в голове хоть что-то?
Хоть немного ценностей и понятий в вас осталось? У вас что, внутри совсем пусто?
Кто кого поздравляет и с чем, когда половина автобуса
- это стоящие женщины, уже принявшие пустую идею.
Мне стыдно.

11 фебруари...
сегодня,
первый раз,
с того дня,
сплю в кровати...

и вру.

ложь или правда. правда или ложь..

так тесно в теле..
мне так тесно в теле..

Я понял. И все метафоры обрушились.
Я понял, и слова беспомощно сложили оружие, а недопонимание, окруженное тишиной, сдалось, из-за всех сил стараясь удержать белый флаг, трясущимися руками.
Я понял.

Я бы хотел сказать что-то удивительно несвязное, решение, плохо сформулированное.. Чтобы сыграть удивление и расстройство, но...
Я знал, что так будет - неделю тому назад.
Я знал, что это ложь - за пару мгновений, до того, как ее озвучили..
Я расстроился еще тогда... И что-то внутри, опять надломилось.
И, видимо, Я это заслужил.
Пожизненный абонемент на пиздеж и обещания.. Что ж Я за сволочь такая, понять не могу..

Я ненавижу эти куртки и людей, которые их вешают, эти бокалы и подносы,гостей, взгляды и эти прикосновения, молчание, этот, вечно какой-то персонал. Эти дни и вечера, автобус. Ненавижу эти шмотки, цвета и процедуры, звуки. Ненавижу фотки, аптайм и наклейки. Утро, песочницу, разговоры, лёгкость, кухню, книги. Терпеть не могу машины, телефоны, грязные салфетки, кроссовки, стрельбу и бесконечно бегающие мишени. Ненавижу стату и показатели, рекорды и стекло, окружающее на 180.
Меня, просто, разламывает на части, а Я продолжаю делать вид, что всего этого нет, и вообще ничего нет.. и у меня не получается, но никто, все-равно не замечает...
Почему Я думал, что меня заберут? Почему думал, что меня выберут? Кто дал мне право думать, что что-то изменится? Кто позволил мне верить?