И скорбно ложатся снежинки,
На лик волгоградской земли,
И множатся наши морщинки,
У пламя алтарной свечи...

Кружатся, ложатся снежинки,
И тают на месте беды,
Как будто людские слезинки,
Пронзённой терактом страны.
Ложатся печально на лоно,
Ни в чём неповинной земли,
Окутанной кровью и стоном
Со скорбной печатью вины.
Вины... за дежурные речи,
Что ранят людские сердца,
Что болью ложатся на плечи,
Что щипят бессильем глаза.
Ложатся с вопросом... доколе,
Жить русским, на русской земле,
В позорной шахидской неволе,
И с рабской уздой на челе.
Доколе склоняться безвольно,
Валяться в кровавой грязи,
Пред тварью гуляющей вольно
По землям священной Руси...

И скорбно ложатся снежинки,
На лик волгоградский ночи,
И множатся наши морщинки,
У пламя алтарной свечи...

   30.12.2013. 17-00.

До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.
До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей,-
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.

Это последние строки которые написал 27 декабря 1925 года, замечательный русский поэт- Сергей Есенин. Как вспоминал его ленинградский друг, поэт Вольф Эрлих : "Есенин нагибается к столу, вырывает из блокнота листок, показывает издали: стихи. Говорит складывая листок вчетверо и кладя его в карман моего пиджака: "Тебе". Устинова (приятельница Эрлиха) хочет прочесть. "Нет, ты подожди, останется один - прочитает..." Простились. С Невского я вернулся вторично: забыл портфель. Есенин сидел у стола спокойный, без пиджака, накинув шубу, и просматривал старые стихи. На столе была развернута папка. Простились вторично".
Закрутившись с делами Эрлих забыл про стихотворение, которое лежало у него в кармане и прочитал он его только на следующий день, когда Есенина уже не было в живых. Утром 28 декабря... поэта нашли повесившимся в номере ленинградской гостиницы "Англетер". Был вызван участковый, и на свет появился первый документ, связанный со смертью Есенина.
Документ под названием - Акт о самоубийстве.
Смерть поэта потрясла современников. "Сотни людей спрашивали меня; "Почему он сделал это?" - пишет друг Есенина, Анатолий Мариенгоф и в своих мемуарах пытается найти ответ на этот вопрос, но так и не смог найти. Самые близкие друзья и те кто очень хорошо знал Есенина, уже тогда подвергали сомнению версию самоубийства.
В 1990 году вокруг смерти Есенина развернулась очередная дискуссия. На этот раз на основе посмертных фотографий поэта, снятых в гостинице, во время судебно-медицинской экспертизы, на похоронах была поставлена под сомнение добровольность ухода его из жизни. На этих фотографиях, утверждают сторонники версии о насильственной смерти, видна "черная круглая пробоина, помимо раны на лбу. Специалисты по судебно-медицинской экспертизе полагают, что это похоже на след от пули или удара".
И те вопросы которые возникли у близких Есенина в те далёкие годы прошлого века, так и остаются невыясненными до наших дней, версий много...но никому видимо этого не нужно, проще и выгодней раз от раза преподносить всем очередную версию.
Наживая свой багаж. На данный момент мне известны шесть более-мене растиражированных версий.Есенин - один из самых близких и дорогих мне поэтов. Уже давно, когда-то ещё в классе 7-8 я выделялся определёнными способностями на уроках литературы среди одноклассников и мне поручили сделать доклад об Сергее Есенине, и уже тогда при поисках литературы в сельской библиотеке, я столкнулся с откровениями замечательнейшей почитательницей творчества Есенина, библиотекарем, и именно с её подачи у меня и закрались сомнения в добровольной его смерти. И как только в дальнейшем стали появляться версии об насильственной смерти, я чщательнейшим образом стал следить, да и по ныне слежу и пытаюсь разобраться в этом вопросе. Есть многое, за что можно уцепиться. К примеру даже с этой строчкой - "До свиданья, друг мой, без руки, без слова".
Именно эта строка, меня да и многих исследователей, всегда наводит на определённые размышления, вроде как она не есенинская. Такой резкий переход в размере. Напрашивается просто соразмерное - "До свиданья, без руки, без слова." Или можно же было как-то иначе. Что это - сумятица в душе пред задуманным. Сожаление? Что он уже знает, что не сможет подать руки.? Вполне возможно, если первая версия о самоубийстве правильна?
Если версия про самоубийстве не верная, то понятны мотивы того, кто писал эти строки под Есенина. Многие филологи сомневаются в подлинности этих строк. А именно навести на ложный след, пытаясь этой строкой как бы подтвердить его волнение и поспешность, перед очевидностью принятого решения. Но в таком случае -это постановка уже солидной конторы.Но ни одна не подтверждена авторитетной комиссией, к примеру той, что работает или работала над восстановлением истины, как царской семьи Романовых. Как видно из мной выше написанного, сомнения и у меня по поводу его смерти. Вы ведь прекрасно понимаете, что формат группы не позволит перечислить все версии с документальными подтверждениями и различными актами. Я просто остановился на знаковых фактах, чтобы просто почитатели его таланта, да и просто русские люди.... вспомнили о нём.
В правде не нуждались как в СССР, так и теперь в России. В лентах сегодняшних новостей ни строки об этой скорбной дате.
А может и не стоит ворошить, а лучше помнить и чтить, самого русского поэта, как сказал о Сергее Есенине - Евгений Евтушенко. - Ибо ничья другая поэзия настолько не происходила из шелеста берез, из мягкого стука дождевых капель о соломенные крыши крестьянских изб, из ржания коней на затуманенных утренних лугах, из побрякивания колокольцев на шеях коров, из покачивания ромашек и васильков, из песен на околицах. Стихи Есенина будто не написаны пером, а выдышаны самой русской природой. -
1895 - 1925г. Так мало прожито и так много оставлено.
Наша память ему светлая.

(по материалам из интернета)

 

Когда часы пробьют двенадцать раз,                              
По старой, самой знатной из традиций,                              
Бокал вина игристого - за Вас...
За всех друзей, без званий и различий,
За всех друзей, ушедших и живых,
За женские, мужские ваши плечи,
За нас мальчишек вечно молодых,
Бокал и мои праздничные свечи.
 
За близких всех, любимых и родных,
В секундах уходящего мгновенья,
Бокал шипящих капелек хмельных,
От всей души, до головокруженья,
И даже пусть, что я в последний раз,
Прощаюсь... с уходящим Старым Годом,
Я выпью все равно бокал за Вас...,
Сердечно поздравляя...С Новым Годом!

Я люблю её в любое время года,
Пусть далёкую сегодня, ну и пусть...
Сердцем скромную послушницу у Бога,
Но судьбою... вечно разинскую Русь.
Не за барские люблю её заслуги,
Не за МКАады заточённые в базальт,
За характер, по-крестьянскому упругий
За просторы, где кончается асфальт.
Я люблю её за щедрую натуру,
Безрассудную... под звуки бубенцов,
За сермяжную, простецкую культуру,
Не понятную для евро-мудрецов.
Я люблю её без изысков... простую,
В праздник шалую и искреннюю в грусть,
В чём-то грешную, а в чём-то и святую,
С неразгаданной душою... мою Русь...

Я вернусь к тебе осеннею порою,
В карамель твоих есенинских берёз,
Преклонюсь земле седою головою,
Покалеченный судьбою, старый пёс.
Я наполню свою душу чистым светом,
Окунусь в твою рябиновую грусть,
Нацелуюсь с уходящим бабьем летом,
Зацелованным, прохладным, ну и пусть.
Намолюсь на старый храм, слезой умоюсь,
Пусть молитва будет скудна и проста,
И как блудный сын в твоей любви укроюсь,
У подножия семейного креста.
Я вернусь к тебе осеннею порою,
Пусть дождинкой, пусть снежинкой, но вернусь,
Пусть упавшей,одинокою звездою,
Моя милая... берёзовая Русь!!!"

...Солнечный круг, небо вокруг..... - какие чудесные, немеркнущие слова песни подарил нам Л.Ошанин. Эта песня была гимном у целого поколения, поколения ставшего теперь папами и мамами, дедушками и бабушками и нам никогда не забыть тех счастливых дней. Да... не было у родителей машин и за гордость считали мотоцикл и велосипед, но мы были счастливы и казалось, что счастье это вечно, оно будет всегда у детей, людей и настоящих и будущих поколений. Куда всё это ушло??? Почему синева небес, отражённая в наших детских глазах, сменилась на страх и слёзы безысходности нынешних детей улицы??? Почему??? Почему всё то, что заложено было в нас с запахом печёной картошки, с неповторимым праздником пионерских костров, всё то лучшее, что было заложено в нас с молоком матери, ушло в никуда. Ответов много, они на виду.
Вот только я никак не могу понять и найти один ответ, куда подевались те, когда-то заряженные бесценной энергией счастья мальчики и девочки.Наверно выросли давным давно и это было бы правдой, если бы не одно но. Не может такого быть чтобы дядей и тётей, впитавших в себя столько счастья, окружали тысячи несчастных детей настоящего времени, брошенных стариков и инвалидов. Нет их. Нет этих взрослых. Они умерли. Они мертвы. А ведь есть оно. Где-то рядом это дивное счастье. Счастье людское. И это так просто подарить его детям, Всем детям.Нашим детям.Подарить его старикам. Стоит только воскреснуть и это право есть у каждого.
Надо только вспомнить: -

Солнечный круг, небо вокруг -
Это рисунок мальчишки.
Нарисовал он на листке
И подписал в уголке:
Пусть всегда будет солнце,
Пусть всегда будет небо,
Пусть всегда будет мама,
Пусть всегда буду я.

Надо просто вспомнить о милосердии. О нашей человечности.

Ты спешишь горделивый прохожий,
Не спеши - оглянись на меня,
Мы с тобой как две капли похожи,
А по Дарвину даже родня.
У тебя на блестящих штиблетах,
Отблеск лёгкой и сытой зари,
От блестящих зеркальных паркетов,
До презрения к падшим... в груди.
Только знай, на разбитых ботинках,
Моих, память без вечной нужды,
Жизни светлой, что белой снежинкой,
Растворилась в несчастьях страны.
Даже если с тобой мы не схожи,
Нет в роду твоём нищей родни,
Никогда... вечно сытый прохожий,
По обличью людей не суди.
Никогда не суди...в одночасье,
Может статься, развилка судьбы,
Горемыке отмеряет счастье,
Ну а сытому - суму беды.

Ура! Мы едем на рыбалку. Всё как обычно спозаранку. "Рено"набито как мошна мы едем "кодлой" на три дня. Дорога стелется, то вьётся, минуем ямы как придётся, но это мелочь ёлки-палки, в предвоскушении рыбалки.
И вот на месте - тишина, чуть слышно ноет мошкара, но нам она как щуке рак, мы разбиваем свой бивуак.
Прикормка, удочки, садок и каждый сам себе знаток. Спешим конечно, невтерпёж. Во!!! У Валерки первый ёрш, а вон у Вовки густера, потом плотва, опять плотва. С ладошку врезал окушара, схватил червя как с пыла-жара, но эта "шара"не прошла... он повторяет путь ерша.
Так не заметно как всегда, промчался день, к "шатру"пора. Расположились у костра, день плавно гаснет - красота. Пока чаёк из мяты пьёшь, всегда о чём-нибудь соврёшь. Вован цедит своё пивко и врёт, что это как ситро, Валерка пальцы растопырил, чтоб показать насколько шире, в обед добыл он карасёнка, ну в общем шире поросёнка... И мы друг друга понимаем, что мы не врём а прибавляем, совсем немного для словца, как и у всякого ловца.
Костёр восторженно трещит, котёл отчаянно бурлит, вокруг покой и тишина, глядишь уже взошла луна, а нашим ба.й.кам.................нет......................... конца.
И так за часом час проходит, дымок с собою сон уносит и честно слово не соврать, в душе такая благодать.

В прохладные ладони сентября,
Листву ссыпает осень, как страницы,
Последних светлых дней календаря,
Капризно жмуря жёлтые ресницы.
Над серым ситцем выцветших полей,
В небесном, голубеющем просторе,
Прощальный клич летящих журавлей,
Звучит печально... в грустном приговоре:
Весёлым на опушках пикникам,
Рыбацким, заколдованным рассветам
Девичье-нежным росам по утрам...,
И щедрости...с ушедшим бабьим летом.
Мне в краткости земного бытия,
Немного жаль промчавшегося лета,
Всегда поры любимой для меня,
На самой лучшей в мире части света.
В прохладные ладони сентября...,
Кружась ложатся жёлтые страницы,
Под тихую мелодию дождя,
Как маленькие, раненые птицы...

......Понимать, что такое добро мало, надо жить им, раствориться в нём, как в любимой или любимом. Прежде всего добро должно осуществляться неосознанно, быть таким же естеством индивида как глаза, как руки, как сердце. Ведь в этом слове скрыт величайший код сути человечества. И глубочайшая истина. Истина существования цивилизации. Мировое сообщество состоит из мельчайших песчинок и насколько комфортно будет пребывание этих песчинок в нём, зависит лишь от самих песчинок, от их понимания,что добро нужно прежде всего им самим этим песчинкам.
Лишь осознав это и понимая, что делая добро кому-то, человек таким образом вносит свой камешек в построение общего дома - своего дома, где всем проживающим в нём будет более-менее удобно, дом где хочется жить, любить, растить детей и радоваться вместе со всеми.
Добро - по моим понятиям, это образ жизни, это состояние души. Жить добром, думать добром, дышать добром, не замечая и не подозревая об этом - это и есть творить добро. Ежедневно, ежечасно, ежеминутно. Иначе мир превратится в хаос - где зло, ложь, ненависть, с невероятнейшим упорством будут постоянно главенствовать над самыми лучшими человеческими качествами. И мне печально резюмировать, что наше общество последнее время всё больше и больше тяготеет к иному образу жизни, где целесообразность, выгода, ложь - становятся приоритетами.
Я с гораздо большим удовлетворением воспринимаю поступки человека - когда он мимоходом накормит пичужек ранним, весенним утром, поправит коврик у входной двери соседа, подберёт и бросит в мусорник упаковку из-под чипсов, небрежно брошенную юными остолопами, тактично сделав им замечание, да и просто, когда он радуясь раннему, весеннему утречку и светлому солнышку скажет первому встречному: - Доброе утро. И всё просто, обыденно, незаметно. Воспринимаю гораздо ближе, чем к примеру одноразовое посещение детдома известными звёздами, с кучей подарков и с не меньшей кучей журналистов. Или тех же губернаторов.
И как мне хочется всё это людям донести. Но как донести, как вот всё описать это? Навряд ли наверное смогу, по одной лишь причине - мне не дан дар красноречия в отличие от политиков или в отличие от поэтов и прозаиков, от коих я всегда ждал и жду гораздо большего. Единственное просто хочется сказать читающим:

Спасибо Всем, за добрые дела,
Они добром ложатся в Ваши души,
Что может быть щедрей добра........?
На шарике, с четвёртой частью суши.

"Ваше участие спасёт Стёпу: Присоединяйтесь!
Уважаемые друзья Фонда и наши новые единомышленники! Под опеку принят
пятилетний Стёпа Алаев из Лениногорска (РФ, Республика Татарстан).
http://www.hworldfund.ru/need-help/alaev-stepan/"

Я знаю, что такое постоянная боль не понаслышке, сам уже несколько лет сижу на сильнейших антиболиках, практически наркотиках. Чувствую, как эта боль медленно, но всё быстрее и быстрее, по капельке, забирает самое замечательное, самое неповторимое творение Всевышнего - жизнь. И с каждым днём всё больше и больше я понимаю трагедию схожих судеб, беспомощных в своём единоборстве с недугом. Но наверно так уж устроен я, может так был воспитан своими простыми родителями, но чужая боль мне всегда представляется намного больнее и ужасней. Я могу измерить свою боль физически, явственно. А как измерить чужую - наверное только сердцем. Сердцем - которому можно доверить. Сердцу - которое не остаётся равнодушным к чужому горю, сердцу - которому доступно понятие милосердия и сострадания. Своему сердцу я всегда доверял. И поверьте на слово, я счастлив от этого. На площадке Мой мир, прозвучала боль чужого нам
человека, отчаянный крик о помощи и я твёрдо верю в ваши сердца, в сердца замечательных, настоящих людей, в сердца простых читателей, в сердца своих друзей, в сердца скромных поэтов и поэтес, в сердца...прекрасных в своих порывах.
В стране где...,, только и остаётся надежда на наши с вами сердца. Я знаю, как тысячи и тысячи больных детей, немощных, брошенных стариков, людей страдающих тяжёлыми недугами, ждут помощи от государства и поверьте она приходит, пусть и не ко всем и не всегда вовремя, но приходит и по большей части от таких как мы.... .Всем помочь мы не в силах. Но к нам обратились. На Мире неплохая посещаемость, а через неё и на ваших страничках. Найдите немного минут, остановите свой бег в бесконечной гонке со временем, отвлекитесь всего на несколько минут, подумайте, может и вы можете чем-то помочь... И поверьте эти минуты вам зачтутся в трудное для вас время. Обязательно зачтутся, ибо когда делаются добрые дела, Ваши Сердца наполняются простым счастьем, счастьем осознания своей нужности на этой земле.

Не буйным первоцветом, как весною,
Не страстью вешней, пробудившей новь,
А горькою степною полынЁю,
Пылает бабья поздняя любовь.
Ложится сладкой горечью на сердце,
Израненной волчицей впору выть,
Когда прикрывшись ложью, будто дверцей,
С немилыми ночами надо жить.
Приходит... Жизнь бросает на качели.
Сжигает душу. Мучает. Знобит,
В красивой, опостылевшей постели,
Где часть семьи умаявшись сопит...
А ночь длинна и нету в ней спасенья,
И нету сил бороться от тоски,
В висках набат, до умопомраченья,
От горьких мыслей, спутников беды.
И крик безмолвный... мчится в поднебесье,
Крик боли...просьбы..., Господи прости,
За искушенье... лебединой песней,
Прости...Господь...прости... и... помоги!!!

Сколько же пройдено мною,
Тропок и шумных дорог,
Выданных щедро судьбою,
В скромный, отпущенный срок.
Сколько их пройдено мною?
Знает один только Бог,
Начатых с первой тропою,
Годы связав в узелок...
С той, что протоптана к дому,
К старым ступенькам крыльца,
С той, что во снах, как к святому,
Я возвращаюсь всегда.
С той... по которой однажды,
С радугой, каплей дождя,
В чистой рубашке сермяжной,
Тихо вернётся душа.

****
........Улыбка чистая и вдруг беда.....
вот и жалейка плачет.....
......открыть не в силах певчие уста.....
и капельки слезинок прячет......

22 марта исполняется очередная годовщина, как не стало Валентины Васильевны.
Притихла боль утраты...утраты в большей мере для простого народа, утихли пышные в своей неискренности речи элиты шоубизнеса, царёвых людей и вот только теперь приходит осознание того, что мы потеряли. Ведь в чём заключался феномен популярности певицы, не просто в её способностях: голос, улыбка, доброта и мягкость, простота и доступность к восприятию её песенного исполнения всеми от мала до велика. В ней была душа России, с её скромными берёзками, с её васильковыми полями, с её озёрной и небесной синью.
Она вобрала в себя всё самое лучшее и светлое, что есть на земле русской, аккумулируемое народом веками и щедро без остатка делилась со слушателями.
По частям и крупицам отдавая нам всё то, что мы смогли с невероятнейшей скоростью растерять в наше сложное время. По частям и крупицам отдавая себя людям.
Ну просто невозможно было оставаться равнодушным к её невероятно доброму обаянию. Уже будучи тяжело больной, находясь в Дивеево - что возле Свято-Троицкого Серафимо-Дивеевского монастыря, она частенько сидела в кресле во дворе дома, не выходя на улицу. Не раз слышали, как она тихо пела что-то, гуляя по саду. А бывало, у ворот стояла и смотрела на дорогу.
Грустила о чем-то...пряча свою боль в себе, от друзей, близких, поклонников. Но всегда при встрече одаривала любого своей обворожительной и доброй улыбкой. Видимо ей пришлись по душе эти места - такие улыбки встречаются редко и в большей степени у глубоко верующих людей.
Не стало этой улыбки???
.....Нет.
Неправда, такая улыбка не исчезает бесследно в никуда. Она поселилась навечно в наших сердцах вместе с её дивным и неповторимым голосом....И я не уверен, что при всём огромаднейшем богатстве на одарённых людей в России, кто-то сможет восполнить в ближайшее время эту потерю, схожую больше на глубочайшую рану...
***
....Тогда ...сразу после печальной вести, который день всё валилось из рук. Всем своим существом понимал неизбежность логического завершения нашего бытия, а разум отказывался послушаться этой неизбежности. Как же так?
С утра 24-го, отложил все дела и поехал на дачу. Между прошлогодними грядками местами ещё лежал снег - серый, исхудавший по всему видно не жилец. Хмуро, сыро, неприветливо - как и на душе. Зачем приехал и сам не знаю. Брожу неприкаянно. Ноги сами привели к чуланчику, в котором вместе с садовым инвентарём лежит пылясь разнообразное "добро", вроде бы и не к чему оно уже давно и выбросить жалко. Со многими вещами и многое связано - расстаться вот так, просто одним махом выбросив всё, руки не поднимаются. Вот и доживают они свой век уже как в музее.
И тут взгляд непроизвольно застывает на старенькой "Ригонде". Пробравшись сквозь завалы, аккуратно вытаскиваю. Из под неё посыпались чудом сохранившееся пластинки - Майя Кристалинская, Эдита Пьеха, Анна Герман...Валентина Толкунова. С волнением беру в руки эти реликвии, радиолу. А если попробовать включить.? Спешу в холодное и неприветливое нутро дачи. Печь, после недолгого сопротивления и жалуясь на своё зимнее безделье едким дымом всё же подчинилась, медленно наполняя помещение привычным теплом. Включаю радиолу - работает. Ставлю пластинку - звучит. С потрескиванием, шорохом, как и положено было в их бытность.
Переставляю одну, вторую...и ..повеяло таким родным, близким и таким знакомым, словно я вернулся в отчий дом из долгих странствий по жизни...Вернулся в свою молодость...Вернулся туда, где у меня как и каждого в жизни был свой "полустаночек."
......... "Стою на полустаночке в цветастом полушалочке, А мимо пролетают поезда..."
И то ли от дыма, а может от того, что с возрастом я всё больше и больше становлюсь сентиментальней, а может от нахлынувших воспоминаний - защипало глаза. И ещё не осознавая, что это не от дыма и сентиментальности, не стал сопротивляться выходу накопившейся за многие годы душевной усталости. Вроде и стыдно....как-то не по-мужски.
Ну и пусть. Я один - никто не видит. Пластинка останавливается. Я снова бережно ставлю рычажок в начале её. Снова...и снова ...
"А рельсы-то как водится у горизонта сходятся,
Где ж вы мои весенние года,
Где ж вы мои весенние года..."
И смахнув непрошеные капельки, застрявшие в морщинках....чувствую, как становится легче на сердце, как вся тяжесть, вся неустроенность последних лет уходит вместе с этими редкими в своей исключительности каплями. В душе лёгкость и глубочайшая благодарность, к редчайшей в своей простоте и душевной красоте, истинно русской женщине.
Спасибо Валюша...
Ты светло жила...Спасибо за добро, свет и тепло. Спасибо за то, что была,есть и будешь в сердце каждого русского человека.
Ах...время время как же оно неумолимо в жизни. Вот и сейчас пролетело незаметно. Прошли часы и только телефон вернул к обыденности. И уже покидая дом и прикрывая калитку, услышал восторженное пение скворца. Ой...какой молодец - вернулся, вернулся чтобы радовать вот так запросто нас своим пением. И подумалось - сколько же вот таких величайших всвоей простоте, неутомимых творцов было есть и будет на земле русской.
Вот так вот запросто даря людям свое тепло, щедрость сердца своего....Всегда и везде без остатка.
Очищая нас от скверны и даря желание жить...жить по-человечески... *

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Говоря о человеке как поэте, пусть даже и не признанном широко, нельзя смешивать временное его пребывание на земле, с временностью и никчемностью его стихов. Человек подвластен времени, да и просто роковым стечением обстоятельств. Стихи нет, они не подвластны хронологии. Как-то блуждая по "инету" я натолкнулся на строки из сочинения ученицы 11-го класса Кати Федосеевой, в которых удивительным образом пересеклись мои мысли и её размышления. "Тонкая поэтическая мистерия подвластна немногим; лишь тот, кто чувствует незримые связи между вещами, кто эту соотнесенность явлений зримого мира понимает от истока, может найти драгоценные словесные формулы для выражения вечного. Поэт - посредник между вечностью и человечеством".
Зачем это посредничество, что побуждает людей к стихотворчеству.? Что побуждает меня писать свои простенькие "лубочки"?
Наверное извечное, мучительное желание высказаться о личном, о наболевшем, стремление поделиться своим самым заветным и сокровенным, стремление осязаемо и просто и доступно передать красоту окружающего мира. Я убеждён, что стихосложение не только творчество, это отображение внутреннего мира человека. А если этот мир понятен и схож с читательским - это дар, пусть и не на высоком профессиональном уровне. Для меня как читателя главное не то чтобы стихи соответствовали канонам, а чтобы своей искренностью трогали душу, заставляли остановиться на минутку в бесконечной гонке со временем. Ведь высококлассные рифмованные стихи настолько перенасыщены поэтическим мастерством, что порой понятны лишь профессионалам, людям со специальным литературным образованием.
Мастерство, грамотность и красивость вытеснили простоту слога, доступность к пониманию. Стихов которые заставляют задуматься становится всё меньше и меньше. Чем вот меня как читателя привлекают стихи такие? Да именно искренней простотой и доступностью, через которую автор открывает свою душу, которая сразу становится тебе родственной.
Читая такие стихи в спешке, порой не понимаешь о чём они, но ты чувствуешь: - это твоё, это ты и ты читаешь дальше и дальше пока не доходит, что за обычными на первый взгляд строками, просматривается такой же простой человек и даже больше, интересный человек со своим внутренним богатейшим содержанием, со своими радостями и печалями, со своей глубокой лиричностью, великолепной иронией и не менее интересным юмором......Мне хорошо и уютно бывает когда я читаю такие стихи, когда я заглядываю на огонёк души автора, хоть и не так часто как хотелось бы. Именно друзья мои, на огонёк души. Так как чтобы не говорили авторы по поводу, что его ЛГ не соответствует личным качествам, зеркальному отражению чувств поэта - это чушь. Искренность тяжело надумать, настоящая - она от туда...... из себя.
Ведь всё отражённое в стихах в таких простых, это земное отражение человеческой
личности. Характера, отношения к жизни, людям. Отражение чувств, отношения к жизни, любви и ко всему нас окружающему.
И это видение тесно переплетается с естеством. Не так уж много тех, кому удаётся писать так, чтобы читатель смог понять глубинную связь между литературным героем и автором. Понять и прочувствовать автора. А если такое удаётся...то это чудо.
К большому сожалению, современная поэзия получает очень маленькую поддержку от государства, а издательства предпочитают публиковать популярную литературу, которая будет заведомо читаема. А вот на простые стихи, простого незнакомого автора, никто гарантии не даст. Ведь сколько замечательных стихов так и не увидят своего читателя.
Вот и публикуются такие поэты, где придется - кто в Инете, кто самиздатом выпустит десяток, несколько сотен книг, ведь хочется каждому увидеть свои стихи в нечто осязаемом, оставить память друзьям, близким и слава Богу, что имеется теперь такая возможность. И на мой взгляд, никто не имеет права осуждать таких людей. Может быть стоит научится быть всё же немножечко снисходительными, научится понимать таких людей, понимать их стихи. И я уверен, они откроются вам во всей своей красоте, в своей удивительной простоте, стихи любые, заслуженных корифеев и стихи простых, незаметных авторов. Они обязательно ответят вам своей искренностью и взаимностью.

Так уж вышло у меня в жизни, я вырвался на эти первые дни лета из пут городских, из пут семейных. Вырвался на долгожданную встречу с любимой. Встречу, о которой я мечтал все долгие зимние месяца, мечтал с не утихающей ностальгией и страстью о прошлых встречах. Кто любил хоть раз в своей жизни, любил и страдал от невозможности постоянного общения с такой же вот любимой, мучился от изворотливых объяснений жене, близким... тот поймёт меня. Поверьте как тяжело разрываться, делить себя на ранимые дольки, разрываясь между семьёй, работой, делами и нечаянно ворвавшейся в твою жизнь под старость такой удивительной неожиданностью. Честное слово - это сродни поэзии.
Я влюбился в неё с первого знакомства, с первой встречи, влюбился бесповоротно и навсегда. Влюбился в её неповторимый нрав, в её природное естество, в её певучий и журчащий говорок. Ах... как мне этого чудесного говорка всегда не хватало долгими зимними вечерами. Знакомого и понятного наверное только мне, сидящему у костра один на один с ней и с тихим восторгом слушающему его. Глядящему влюблёнными глазами на её удивительный, неподражаемо извивающийся стремительный поток её природной красоты.
Красоты такой редкой в наших цивилизованных местах. Красоты чарующей какой-то, дикой, таёжной грацией. Ах...милая, милая моя скромная провинциалка.
Жена сначала восприняла мои чувства и отнесла их к простому рядовому увлечению, какими изобиловала моя грешная жизнь, увлечению схожему с многочисленными такими же творениями природы-матушки. Ругалась, грозилась разводом, но видимо питающая ко мне не меньшие чувства, смирилась. Смирилась и даже стала принимать посильное участие в моих сборах, когда я со священной старательностью собирался на встречи с моей неповторимой избранницей.
Ах... бедные, многострадальные наши жёны, сколько же они выносят страданий, моральных и финансовых потерь от таких вот наших увлечений. Увлечений, которые входят в нашу жизнь раз и навсегда, в жизнь наших семей и остаются с нами на долгие, долгие годы. Или даже разрушают эту семью до основания.
Увлечения, которые становятся частью нашей жизни, что и случилось со мной. Вот даже сейчас когда пишу эти строки, из головы не выходит последний прощальный вечер проведённый с нею.
Тихий, майский вечер, когда сидя у костра я прощался с ней до следующей нашей встречи. Будет ли она эта встреча ещё? Всякое в жизни может случится...то давление, то ещё какие либо болячки.
Прощался и благодарил её за часы и дни проведённые с нею, проведённые с этой удивительной, неповторимой, но такой щедрой на дары свои и на ответные чувства. Прощался с моей любимой, вошедшей навсегда в мою жизнь, такой волшебной в своей
индивидуальности, небольшой курземской речкой, с певучим названием Ирбе.
Спасибо тебе за всё милая, добрая речка. Дай Бог тебе ещё долго и долго нести свои воды к морю Балтийскому, нести и очаровывать ещё не одного такого же влюблённого в тебя рыбака.

Как мало мне отпущено таланта,
Как много мне отмерено грехов...
Наскучавшая роль комедианта,
В попытках начертания стихов.
Целуя с отвращением "распятье,"
Я каюсь, откупившись за гроши,
И снова в вожделенные объятья
Бросаюсь всеми нотками души.
В объятья целомудренности музы,
В надежде обмануть её богов,
Просеивая рифмы через шлюзы,
Друзей и напридуманых врагов.
Как мало мне отпущено талантов,
Как много мне отмерено Голгоф...
И ворох испещрённых фолиантов,.
Лишь прихоть ублажить чужих богов.

Не нужны мне, кукушка, два срока,
Жизни две, две судьбы не нужны,
Нагадай, коль ты в роли пророка,
Не смешаться средь серой толпы.

Нагадай не терять в одночасье,
Самых верных и близких людей,
Тяжело жить на свете без счастья,
Но в сто крат без родных и друзей.
Если скорби коснусь неурочно,
Может славы... иль злобных речей,
Нагадай и тогда стоять прочно,
На земле средь врагов и друзей.
Ну..., а если случится до срока,
Мне предстать у последней черты,
Нагадай избежать мне упрёка,
За простые, земные стихи.

Мне не нужно, кукушка, две жизни,
Нагадай одной звонко пропеть,
Да такой... чтоб позволил Всевышний,
На заре, средь берёз умереть...

http://www.stihi.ru/2008/11/29/1632

Здравствуйте дорогая Виолетта Викторовна, вначале прошу принять мои извинения за задержку с ответом, причина обычная - нехватка времени,а затем примите мою благодарность за возможность прикоснуться к Вашему творчеству. Я согласен с вами - этот рассказ один из самых сильных ваших произведений. В рамках краткого описания, красиво и по-женски мудро, встал один из главных вопросов нашей быстротечной жизни о - милосердии." … Капелька крови. Прощание с Прибалтикой. Три капельки крови. Не будет русского внука у латышского «лесного брата»…
Звонок разбудил ее среди ночи. Первой ночи без неопределенности. Первой ночи, когда она уже знала ответ. Ее разбудил междугородний звонок, которого она перестала ждать.
- Нет, Алекс, не будет у тебя сына…"
Права Она была, не права совершая этот поступок, у неё возможно были свои на это причины, единственное хотелось бы думать, что произошло всё так, как произошло, не из-за исторических противоречий. Хотя в рассказе ведь не просто так проскользнуло упоминание о Ницше и грамотно в нужном месте были вставлены отношения отца и сына. Так что всё это наводит читателя на определённые размышления. А что всё же выше любовь и милосердие-или............... или?
Когда я ехал в Латвию первый раз в 1976г. у меня были противоречивые чувства, как и у многих людей в то далёкое, близкое время, это и лесные братья и нацистские легионы и известный Саласпилс, да к тому же мои бабушка с дедушкой будучи крепкими хозяевами в Сибири, пострадали от коллективизации проводимой в двадцатые годы прошлого столетия. В деревне где они жили, всё это проходило под руководством латышского красного стрелка и это не могло не отразиться на моём восприятие о населении Латвии.
И надо было наверное такому случится, сразу на второй день по приезде, я оказался в Домском соборе на концерте Марии Биешу и когда впервые в своей жизни я услышал органную музыку в живую, услышал "Аве... Мария", это было что-то неописуемое. И вот с этого момента у меня началось иное восприятие этой земли. В дальнейшем, много узнав о культуре, традициях этого народа, из литературы, из взаимоотношений с простыми людьми, об в общем-то о не менее трагичной судьбе людей, я проникся совершенно иными чувствами.
Конечно же я задавался вопросом, что это всепрощение или милосердие? И всегда приходил к мысли: "Паны дерутся, а холопы рассчитываются". Да мы не должны забывать уроки истории, но и ненавидеть всех и вся вечно тоже невозможно, ведь чем мы будем толерантней к друг другу, чем будем милосердней, тем будет большей вероятность не повторения ошибок прошлого.
«Однажды вечером я посадил Красоту себе на колени, и нашел ее горькой. И я нанес оскорбление. Я ополчился на Справедливость. Ударился в бегство. Мне удалось изгнать из своего сознания всяческую человеческую надежду. Радуясь, что можно ее задушить, я глухо подпрыгивал, подобно дикому зверю. Все бедствия я призывал, чтобы задохнуться в песках и крови. Несчастье стало моим божеством. Я валялся в грязи. Обсыхал на ветру преступления. Шутки шутил с безумием. Однако, совсем недавно, обнаружив, что я нахожусь на грани последнего хрипа, я ключ решил отыскать от старого пиршества. Этот ключ – милосердие».
В завершение мне бы хотелось отметить вашу прочувственную зарисовку Прибалтики - так может писать только настоящий мастер.
Красивое и по современному неповторимое отношение между мужчиной и женщиной, пусть кратковременное, но от этого не менее захватывающее - это и есть душа Прибалтики.
Спасибо Вам, здоровья и успехов, с уважением...
Виктор. 07.12.2008 15:56 •

Виктор, у меня не было более точного рецензента по этому рассказу, который настолько все понял. Но я понимаю, что и не могло быть, потому, что чтобы так ответить и так понять, надо было прожить ту жизнь, которую прожили вы.
И конечно же, я не жила в том - надо сказать, очнеь любимом мной - краю, но моя любовь помогла мне понять хотя бы отчасти и ее культуру. и то, что думают и как переживают свою историю простые латыши.
Наверное вы догадываетесь, что рассказ отчасти документальный, персонажи не выдуманы. Кое что относится просто ко мне самой.
У меня было такое же потрясение от органной музыки. Я прикоснулась к совсем иной Балтике. Я просто влюблена в этот край.
И помню все, что произошло за несколько моих отпусков там. И мои друзья, которые там ижвут - русские и латыши. Мой круг. Не знаю, смогла бы я сейчас призывать к примирению и прощению, если бы не у моей знакомой, а у меня убили бы после войны мать. Или переселили бы в Сибирь в сталинские времена. Причем, боль и обида могла быть нанесена как с той, так и с другой стороны.
Но когда я писала все это, я не была равнодушна. Мне было больно... и светло одновременно. Светло от памяти и любви...
Не знаю, увижу ли я когда-либо еще Балтику, сердце больное, да и дорого. Но помню и люблю... И больно мне видеть, что обиды еще живы, не уходят...но остается только верить, что спустя время наступит это примирение и прощение.
А ведь именно так - паны дерутся, и простым людям достается...
Виолетта Викторовна Баша 08.12.2008 11:24