Сижу дома. Один. Таня с Пашкой уехали в гости. Меня с собой не взяли - болеть, так болеть.
Пищеварительная система разрушена антибиотиками до основания, моск убит походом по случайным дневникам, читаю книгу с монитора и стихи из сети. Свои не пишутся, что я рассматриваю скорее как добрый знак. Есть концепция, понимаю, о чем должен написать, но слова не идут, рифмы не складываются. В таком недописанном состоянии стих пребывает уже неделю. Это много. Необходима некая встряска. Пойду готовить обед. И прицепом - ужин. Мои-то завалятся домой вечерком, не раньше, и голодные. Хоть и из гостей...