Мне вновь слышны безмолвные молитвы

И вновь я заставлял себя понять

Растоптанный восход на поле битвы

И это осознание принять

Где переход между востоком и закатом?

И почему не возвращаются назад

Те, кто прошел в закат накатом?

И не от них ли так багров закат?

И это продолжается столетья

Восход - страны, но - гибель языка.

Скажите мне: кому мешает эта

В чужой стране мемориальная строка?

Как просто все забыть и передумать,

Переписать рассказы стариков.

Но пели ведь разорванные струны!

И чьи-то ж руки рвали сталь оков!

Чьи дети ныне помнят эти слезы

С цветами, что бросали на броню

Тогда, как только усмирили грозы

Те, кого я ежедневно хороню.

Так встанем на безмолвную молитву.

Заставим в сотый раз ее принять,

Оставив все, как есть на поле битвы

Чтоб было что потомкам передать...