В искусных драмах уходящих будней

Мы проживаем день за днем слова

Не важно: были мы иль только будем, 

Здоровы иль кружится голова

 

Мы верим в предначертанные схемы 

Кивком решаем важные дела 

С плеча сечем сложнейшие дилеммы 

А что же жизнь? Была? Была.

 

Была... И важность этих осознаний 

Всплывает вслух за разом раз 

И тяжесть томных испытаний

Вдруг выливается в рассказ...

 

А там - мажорные мгновенья,

Неуронимые слова,

Печаль-"прости меня!"-забвенье,

И грубая со стороны молва,

 

Лирические отступленья

(Откуда лирика, скажи?!),

А в послесловии - прозренья

Шок. В руке перо дрожит...

 

И та рука последнюю страницу

Вставляет в свой немой рассказ.

Уходят дни, столетья, лица,

И память их - всего лишь в чьей-то паре фраз...