Начался незаметно. Днем шел, не останавливаясь, дождь, все напоминало осень в разгаре, буйную осень середины ноября, с ее ветрами, угольно-черными стволами деревьев, летящими через дороги стаями воронья, мутным небом над головою и таким же мутными отражениями многочисленных луж под ногами, неуютностью, неустроенностью, неприветливостью мироздания и ближайшего окружения. Но наступил вечер и падающие капли дождя зазвучали иначе, зашелестели, зазвенели в окнах и крышах, приобрели хрупкую плотность, стали осязаемыми, овеществленными. Засветились в дымке фонари, проявились, проступили, как по волшебству, следы прохожих и машин, минутами ранее пересекавших мой путь и уже исчезнувших из виду. Земля засветлела, забелела и ночной город поднялся из тьмы. Перед глазами танцует на ветру огонек сигареты, срываются и уносятся тут же гаснущие искры...

Их множество. Чужие, свои, пустые, смешные, родные, они кружатся в вихре, сплетаются в причудливые узоры, выстраиваются в вереницы, цепляются друг за друга и наполняются смыслом. Произносятся каждый день и забываются, покорно ложатся на бумагу и разбивают сердца. Я полюбил их с детства и не расстаюсь с ними. Возможно возникнет вопрос, где лежит причина этой привязанности. Отвечу. Какими красками, если не словами, набрасываем на полотно жизни каждый новый день? В какие смотрим зеркала оставаясь наедине с собой? Чем еще, если ни словами, выложены дороги между нами и из чего, если не из слов, возводятся мосты, ведущие от человека к человеку?

В наших краях это лето выдалось жарким. Быстро и незаметно наступило за влажной весной. Следуя за все более навязчивыми мыслями, в один из дней совершенно неожиданно обнаруживаешь себя за рулем своего байка. Ото дня ко дню втягиваешься и вот ты далеко за городом. Километры, километры и еще раз километры. Ревущие в ушах спуски, убийственные подъемы, соленое солнце и летящий в лицо дождь. Асфальт, лесные тропы, песок и просто бездорожье. Проблескивающие вечностью падения заканчивались застилающей весь мир болью. Спрашиваешь что было в этих прогулках? Движение до предела возможностей или чувство полета и свободы, когда пространство вокруг наполнено только воздухом, солнцем, небом?

Мы сидели на кухне, потом в моей комнате. Кто то пил водку, кто то безалкогольное пиво. На экранах шли старые чернобелые фильмы. В книгах с желтыми обложками трагикомичный мачо искал и не находил себя. В декабрьский вечер даже дождь заглянул к нам в окна. Не было ни звонков ни нежданных визитов. И не смотрели звезды на нас в этот вечер. Ну и пусть...

Уехать куда нибудь. Желательно подальше. Пусть это будет поезд, череда поездов, вереница. Незаканчивающееся движение, стремление...Все дальше и дальше. Мимо дней, лиц, событий, фактов и констатаций. На восток. Да, на восток. Там всходит солнце...

После каких то смутных событий ясно вижу иглу шприца входящего в вену моей руки. Совсем не больно и совсем не страшно. Но шприц пустой и медленно гонит воздух в вену и я отчетливо чувствую это. Он прохладный этот пузырек и он не один. Медленно поднимается по руке. Все выше. И я понимаю что вот сейчас умру пройдет несколько секунд и все. Конец. И конечно как обычно бывает в массмедийных сновидениях просыпаюсь...

Странно когда уходит дружба. Вчера еще друзья мы были вместе были рядом почти каждый день. Последняя сигарета последний рубль на двоих . Казалось это никогда не кончится . Ни эти фильмы ни эти прогулки ни эти беседы бесконечные беседы теплыми летними вечерами. Но все ушло.И ушло безвозвратно.

LI 5.09.15

картинка картинка

LI 5.09.15

Проверкак клиента лив интернет

LI 5.09.15

Есть ту живой кто или нет?
Не слышно них
Спят што ли блоггеры уставшие

проверка клиента проверка клиента

тестируем клиента тестируем клиента

LI 5.09.15

Тестестируем тестируем хренотеньбль

Привет