Всё и вся... и дрожь и блажь спиралевидной массы Пути погонщика всё продолжает возжигать в нас звёзд перемещение - уподобление нашей массы тела Небесным танцам от Тенгри. И руки вознеся как-будто вверх, но в лоно Я, мы как-то чуть осознаны, и как-то будто не совсем во сне... И будто мы немножко понимаем, что пишешь ли, не пишешь - но всё лишь утешение секундной блажи вечности игры. И нобелевкий встряск перемещения пения - не факт, что... и вообще... я говорю о малом - о гибели какой-то речи связной в суть движенье говорения в молчание через отречение власти слова от мига бытия Тенгри... Кто понят и понятен - тому вся тайна явлена была лишь как... ночь перед рассветом... О солнце ! Я миг перед твоим началом !!!..

Взрывоопасность речи не то, что транспорантом маячить у чиновника перед его обеденным каким-то перерывом, в ком право жизни не менее, чем у готовых к отчаянью нейронов кипяток до пяток... Каждому свой пёс и лай собак по поводу волка (волков), или просто посторонних, шастающих без какого-либо смысла, кроме воровства себя самого... у худого... бедного... немного измождённого поведением от кипячения гелиобразной массы... Вот и здесь опять припёрты массой тела, изрыгающего вонь и красоту движения... И вечно так, и спорить неприятно... Тут и так - как бы понятно... И непонятно вовсе... Даже автору как-будто этих странствий... по вселенной... бытия, со-бытия... Всё кончено, всё-начато, продолжено, всё просто и как-то замечательно...

Огонь меж пальцев... нет.. скорее... нервы, утоляющие жажду устремления каких-то связей тонких... мира ли, галактики ли слова (слов), быть может звуков, неокрепших в говорении. Иду пешком, увязывая пыль несвязных смыслов в толпище покрытых древностью могильников квадратных.. может и округлых. Всё нипочём - всё равно гореть ни в адском и любом знамении Оттуда... И был Тенгри... И возжигал свой огнь мне сквозь пальцы... И всё текло, и всё смеркалось, и - дышало! И слов опять мне не хватало... Хотя их биллионы на многожды там галактических помножено давно. И всё равно - я смерть себе создал, чтоб как-то краешком хотя бы пальцев тонких ощутить возложенность перемещений странных для... И тут пока мой путь был прерван... до вчера-суть-возвращения...

Тенгри был жив количеством сожжённых солнц и тверди...
Был вечностью томим и утоляем жажждой смерти... но мириады звёзд то воспламенялись, то угасали... и было сердце - Млечный путь погонщика.
Он блог возжёг и строчки стали набегать... Погонщик времени и впрямь в руках сжимал надежду - пережить самое суть себя...
Степняк курил себе махорку и в клавиши пытался удавить свой страх перед неистовостью времени и долга... Всё было невтерпёж... А, впрочем, он сам себе хозяином пространства сердца не был... Пора !

Мы всё спешим, а Небо так далёко... И всё же мы едины...