В нашем мире некому рассказывать сказки.............
К чему эта дорога из точек? Потому что ощущения похожие, пустая, заброшенная дорога, по которой может только перекати поле перевалиться, да и то вряд ли. Тишина. В природе есть чем восхищаться, но эта дорога искусственная и мертвая. И тут так же.
Сказки рассказывать некому. Будто приговор.
В ночи ты шепчешь, боясь, что тебя поймают:
- А я буду.. а я все равно буду. Про живую дорогу и про сияющие глаза когда-то живых детей, а не роботов с чувством вины, долга, без чувства жизни и лишь с пульсом... - упрямо отталкиваю руку собеседника, и шепчу себе что-то совсем неразборчивое и молчаливое под нос.
Больно. Мне больно за тех детей, что не мои, потому что у меня их нет, но мне все равно больно. Я зачем-то хватаюсь за свою грудь, крепко сдавливаю руками и начинаю задыхаться. Слишком поверила, зря. Нужно успокаиваться.
- Глупая. Зачем ты так с собой? Ты можешь рассказать эту сказку мне.
Поднимаю глаза, будто на последнюю надежду, хоть и понимаю что он просто мираж, скорее всего мираж. Не вечен. Улыбаюсь через силу, делаю глубокий вздох и кладу голову на его колени.
- Я же говорила как-то. Не за чем обращать на это внимание.. просто под рукой не оказалось дневника. И хочется совсем другого. - упрямыми, усталыми глазами, уперлась в стену.. гипнотизируя. - Я все равно не я.
Сделав паузу, я перестала упирать взгляд в одну точку, подняла его вверх.
- Я и ты... и каждый вокруг.. - вытянула урку, очерчивая вокруг мириады существований - мы миры и принадлежим друг другу. Мы сами по себе и в то же время состоим друг из друга.. И когда я, отвечающая за восприятие своего мира, понимаю, что прочие частички, мои родные молекулы и атомы... отмирают, останавливаются, тупеют. Я не могу не чувствовать этого...
- Если ты этим заведуешь, последнее дело - уныние.................