Одна ниточка, за ней моток, получается клубок. Каждая намотанная ниточка образует полноценную окружность, мягкую, разноцветную и огромную. "Мысли" - подумала она, заходя в набитый битком вагон метро. Из-за чего одни загораются словно знамение, а другие гаснут словно ничто. "Память" - подумал он, проводя рукой по запотевшему стеклу. Как она вечна, но и как зыбка в руках тех, кто не умеет творить и ткать... "Мы ткачи, вечного и памятного" - яркой вспышкой пронеслась эта идея у них. Народу всё так же много, а мысли до сих пор рождаются в неподходящий момент и их невозможно записать, ибо мы их просто забываем, как узоры на запотевшем окне, уничтожая красоту своими же руками, одиноко.
"Куда она смотрит, о чём она думает и, молчит?" - шёпотом разнеслось внутри.
Молчание - вот самый лучший и преданный товарищ для всех нас, оно когда-нибудь вас предавало?