07.11

Одна из тех душных ночей, когда воздух прозрачен, а располневшая до предела луна смотрит прямо тебе в окна, обволакивая комнату до самого верха, и вновь вспомнившееся безумие начинает постепенно накатывать на тело, как первые признаки тяжкой лихорадки.
Безумный не подозревает о своем безумии.
Каждый из нас обожает говорить о безумии. Безумцы чаще молчат.
В мире идеальных образов и законченных фраз нет места полоумным.
Мы их не интересуем, как и все непричесанное, незавершенное, лишенное стиля.
Утром мы все будем задыхаться от жары и быть может мой ковер на полу начнет тлеть, как в тот раз, когда я забыл задернуть шторы.
Ладно.