Он создан был для службы Господину.
Прекрасный камень красил рукоять.
Он был мечом. Рука и Сталь едины!
Он понимал, что должен убивать:

Пока лежал он в нежном пекле горна,
Соседствуя с секирой и копьем,
Война ему казалась благородной.
Как полыхала жажда крови в нем!

И вот, остыв от жара горной кузни,
Был принят благородною рукой.
И в битву пущен. Темно-красной кровью
Облился весь, узорчатый, витой

Пронзал тела, со скрипом резал кости,
Дымилась кровь. Крик боли резал слух.
Смертельный миг. Печальный взгляд с укором -
Последний вздох - и тот уже потух

А после... слишком плохо было после.
Проклятья душ, низвергнутых во Тьму,
С бесплотными тенями - страшный морок
С тех пор везде мерещились ему.

Через полгода, треснувший и блеклый,
Оставлен был в одном из мертвых тел.
Меч умер, словно от разрыва сердца.
Он просто больше Смерти не хотел...