Время чудное, время тихое,... время позднее.
P.S.Надо чаще встречаться!

Пока писать нечего, но я обещала выложить хорошее стихотворение моего друга.
Оно было написано очень давно, ему тогда было 17.
В Питере есть рынок, на котором продают животных. У всех к этому месту разное отношение… У него такое:

Кондратьевский рынок

На Кондратьевском рынке, под утренним солнцем
Собирается толпами праздничный люд.
И над сквером летит- продаю… продается.
Здесь друзей за бесценок, за грош продают.

Продают за купюры, за хрусткие пачки
Как Иуды в один перестроившись ряд,
А друзья возле ног в ожиданье подачки
На людей с нескрываемой грустью глядят.

Кто-нибудь их сейчас обязательно купит.
Плачет девочка: «Мама, купи мне щенка».
Так друзей отдают в посторонние руки,
Так на друга ложится чужая рука.

Но в собачьи глаза – нет, никто не заглянет,
Не увидит, как слезы в ресницах блестят,
Совесть этих людей против сделки не вспрянет,
Но собаки поймут, лишь собаки простят.

На Кондратьевском рынке все проданы нынче
Сквер туманом залит – ядовитым зельем.
А не так ли порой хладнокровно-цинично
Мы прекрасных друзей, как собак продаем?
Андрей.

Это стихотворение о дружбе и о том, как легко пойти на предательство за приличную сумму денег. Ведь они ценнее, чем твой безденежный друг? Тогда зачем такие друзья? «Не имей сто друзей, а имей сто рублей!»
Жаль, но зачастую в наше время так думают многие. Меня много раз предавали, доверие – опасная штука. Так что спасибо вам, моим настоящим друзьям:)

Осенью в городе это не так заметно, но если приглядеться… Почему так засрана наша земля? Весь пейзаж измордован людьми до состояния обморока! Ямы, дым, грязь, топоры, безжалостность.
А если обратиться к прошлому? К тому святому и чистому православному, христианскому прошлому. Иисус не убоялся ран на кресте. Мученичество у нас поощряется! Самоистязание тела человеческого - показатель искренней веры, силы воли. И священники, и монахи добровольно мучили себя. Сумасшедшие считались святыми. Уроды – близкими к Богу людьми.
Когда идеалом государственной церкви становится терзание плоти, уподобление распятому Христу, то в конце концов земля, озаренная православием, так же уподобляется мистическому божьему телу в час распятия. А как еще может быть, когда вокруг полудохлые грешники продолжают гадить и гадить все подряд.
Стигматы… Это еще и религиозный фанатизм: «У тебя такие же раны на руках и на ногах, как у Него! Да ты счастливый человек!»
Если поощряется насилие над собой, чем хуже насилие над другими? Вернее как это доказать? Получается, что ты ему не ребра сломал, а к Богу его приобщил! Но тогда, чем это плохо???
Противоречивая у нас религия. Прости Господи, я согрешила. Богохульство – самый тяжкий грех? Кажется, теперь я падший «ангел».

Сначала вы начинаете очень часто мыть руки. Вам кажется, что вокруг одна грязь. Даже воздух полон зловонными парами, густой пылью, которая ежеминутно оседает на вашем теле. Каждое прикосновение ощущается маслянистой грязью на кончиках пальцев. Но это только начало. Способность верещать по пустякам – второй признак шизофрении. Когда атмосфера вокруг представляет собой искрящий сгусток нервов, очень трудно пробуждать в себе любовь, к чему-либо живому.
Чтобы увидеть ангелов, мир должен стать болотом, в котором они завязнут.

Почернели листья света,
В грязь упавших от тоски.
Задыхаясь, гонит ветер
В стаи брошенные дни.
Эти листья проплывая,
Провожают дни любя.
Под водой – плита асфальта,
А под ним конечно я.
Но не в зеркало смотрю я,
А оно следит за мной.
Она чаще видит небо
Над моею головой.
Яркой пленкой от бензина
В кровь разбило ей лицо
Испугалась и влетела
Брызгами в мое окно
Много треснутых стаканов
В той же радостной грязи
Кто-то здесь вчера отметил
Панихиду по любви.
Черный пес с облезлой мордой
Долго скребся в дверь мою.
Приходи, мой друг свободный,
Только я не отворю.
В одиночку все же легче
Мне покинуть ту тюрьму.
Убегая в неизвестность,
Выть ночами на луну.

Ведь все сегодня хотели его навестить. Пришли и тут… СМИРНО! В 4 часа он должен быть в казарме. Опоздали. Поворот на 180 градусов. Шагом марш! Облом.
А ведь этот день незаладился с самого начала. Продолжение тоже не самое лучшее. Скука, попытка смеяться над собой. А трудно не смеяться, когда вокруг все хохочут, прикрывая лицо рукой. Сначала вроде бы смешно, потом противно, потом абсолютно параллельно! Дома снова загрузили. Завтра опять курсы. Снова после 10 вечера буду плутать по Невскому. Потеряюсь ненадолго где-нибудь между Невским и Владимирским….

Теперь Леночка тоже зарегистрировала дневник. Эта искренняя и красивая девушка, по-моему, уже давно открыла всем свою душу. Еще один близкий человек в бескрайней электронной паутине. Попалась….

Достали уже эти настройки, все равно какая-то хрень. Все время ошибка, когда открывается страница. Извините, если что. Я не при чем.

Твоя жвачка потеряла вкус. Все… теперь от тебя у меня ничего нет. Только воспоминание. Ментоловое дыхание морозным облачком унеслось вслед за тобой. И я это почувствовала, это был ты, ты - свежий ветер, ты вырвался из моей груди глубоким вздохом. Мы не хотели отпускать друг друга, или это я опять заблуждаюсь. Нет, не хотели. Единственное, что нас связывало, осталось теперь лежать на перекрестке Малой Болканской и Пловдивской. Когда еще теперь встретимся?

Видеть, что тебе больно, видеть, как ты плачешь, заставляет меня рыдать, и я хочу умереть. И если ты согласишься никогда не бороться, будет все равно кто прав, кто виноват. Если разбитое сердце нуждается в починке, зло будет там в конце концов. Если твои щеки мокры от капель слез, не переживай, отпусти свои страхи. Рука к руке посылает любовь, мы будем друзьями до конца…….. Пошли это всем, и если я никогда не получу обратно это письмо, я пойму, что ты мне не подруга, если ты уже любишь кого-то. Скопируй и перешли это всем твоим знакомым и через 5 минут твоя истинная любовь пришлет тебе письмо, в котором будет написано: «Я люблю тебя!»

Я, конечно, не стала посылать это всем подряд. Но бывают просьбы и похуже. Иногда даже угрожают: «если ты не пришлешь эти 122 точечки 40 своим друзьям в течение 1 минуты, тебя ожидают большие несчастья!!!» Этот хотя бы в любви признается…

Я люблю дворы, особенно страшные дворы-колодцы. Попадая в некоторые, рискуешь быть втянутым в бесконечную черную дыру. Из одного двора ведет арка в другой, из второго в третий и так далее. Я люблю гулять по незнакомым местам. Особенно обожаю двор на Литейном 26, и на Лиговском, и пару раз вечером было приятно посидеть на Большой конюшенной в первом справа дворе. Вам эти адреса ни о чем не говорят, скорее всего, но таких двориков я знаю очень много. Маленькие закуточки мира, где можно отдохнуть от постоянной суеты… одному! Хотя в принципе в компании веселее, да и безопаснее. Стоит выйти на улицу, и ты в самом центре Питера, а зайти обратно, и ничего подобного даже не ощущается.

Сегодня гуляли, было весело, пили, позвонили, не пришел, снова пили, теперь уже с горя, закончили на тупых рассуждениях об одном и том же, вернее все о том же, о скуке, о любви или о её отсутствии. Невский вечером непомерно красив, только он всем врет. Сверни за угол и места не найти свободного. Везде такие же, как мы, два скитающихся идиота с бутылкой или банкой или двумя, тремя…. Живьем слушали «Моральный кодекс», особого впечатления на меня это не произвело. Снова говорили, все не в тему, или, наоборот, на избитую тему. Пустой вечер. Но я вдруг поняла одну вещь. Я близка по духу к поклонникам Боба Марли. Встретили их на Невском и целый час колбасились вместе с ними под звуки барабана (ну или чего-то вроде него). У них такие прикольные цветные береты и шарфики и много индийских палочек. Я стояла в фиолетовом дыму, в состоянии близком к нирване, и мне казалось, что мое сердце сейчас бьется в ритме этих барабанов. Я до сих пор чувствую этот запах, и ноги подкашиваются, и хочется смеяться….

Великий писатель Л. Н. Толстой всю свою жизнь вел дневник.
В то время еще его будущая жена Софья Толстая тоже записывала все свои личные мысли. В день свадьбы в дневниках появилось много радостных и счастливых строк. Но вот настала первая брачная ночь…. На утро Л. Н. Толстой усталой рукой написал в своем дневнике: «….Не то». Софья, оставшись одна в комнате, немного подумала и записала: «Не туда». Кто бы мог подумать, что после этого у них будет столько детей.

Сегодня мне прислали букет роз. Семь огромных, матово-красных, и внутри напыщенная записка. Она меня пугает, отталкивает. Ненавижу! Зачем эти розы? Они заняли весь стол. Их тень скрывает меня, и я стою в темноте. Я чувствую себя беззащитной и одинокой посреди пустыни, на каменной скале, а на меня сверху летит огромный, горящий метеорит. Он обжигает меня, а я боюсь сгореть, я не хочу! Сейчас он убьет меня, а я не могу сдвинуться с места,… ну и пусть падает,…пока сам не сгорит….
У меня от аромата этих роз болит голова. Это не розы пахнут, а его деньги!
Я не выгодная покупка….
Как хорошо, что я осталась одна. Я спокойна, хотя бы на короткое время.

http://www.liveinternet.ru/users/briseida/post2937696

Пол часа ежеминутного доставания, упреки, я снова всем все должна. И вообще не понятно как меня земля еще носит. Недосдача! Я опять забыла, кто родил меня этот свет и кому я теперь по гроб жизни обязана. По гроб… да, довести меня до гроба у нее получиться быстрее, чем я выполню все свои обязанности!

Мы чаще всего душей там, где нас нет, и редко там, где мы есть. Как часто мы говорим высоколобо о жизни, о смерти, о любви, о рае, об искусстве, совсем забывая реальность. Люди бояться спускаться на землю. В то же время, какими низкими получаются наши возмущения, когда кто-то вдруг спускает нас с облаков мнимого блаженства. Это происходит, когда вдруг вспоминаешь, что в твой универ. без блата не поступить, что 3 по английскому в аттестате тебе не надо, что у тебя самый близкий человек – это кот, что надо уже, наконец, вынести мусор. Сразу практикуем весь выученный мат, но с миной негодования на лице предпринимаем жалкие попытки что-то изменить. А потом, так же быстро придаемся сладкому бездействию, пустословию и полному отсутствию важных мыслей. Мы воздвигаем башни из слоновой кости на фоне всемирного потопа.

Ты поэт, врагов кто губит,
Чья родная правда мать,
Кто людей, как братьев любит,
И готов за них страдать.
Он все сделает свободно,
Что другие не смогли.
Он поэт, поэт народный!
Он поэт родной земли.

Вася Мотыгулин.
P.S. Сильно смахивает на стихи Шота Руставели.

Если бы вам дали миллион долларов, что бы вы сделали? На что бы потратили эти деньги? Большинство из нас испытает оргазмический восторг и, запинаясь и истерически переводя дыхание, начнет перечислять, что сначала купит квартиру, потом машину, потом дачу, потом поедет отдыхать на Красное море и т.д. и т.п. Но почему так мало человек ставят перед собой более глобальные задачи. Чтобы как-то увековечить себя в веках, принести пользу людям. Например: написать роман, снять фильм, построить храм, в конце концов, выучить китайский язык. Выходит, что у нас есть так мало, что нам недостает таких меркантильных вещей для счастья.
А если миллиона нет, но есть задача. Поставлена цель, выполнить ее в ограниченные самим собой сроки. Зато какое удовлетворение испытываешь от этого. Происходит перемена в мировоззрении с каждым достигнутым результатом. Но не у всех есть столько энергии, чтоб осуществить задуманное.

Выдаю страшную тайну на бескрайние просторы глобальной сети: номер моего мобильного – 8 904 558 97 63
Правда через пару недель он поменяется, но тогда я напишу.