мне моя жизнь иногда напоминает график какой-то функции - Точки перегибов, максимумы, минимумы. Мое настроение движется по этой функции с большой скоростью. Вот пару минут назад я был в минимуме. Сейчас высунул из него голову и в состоянии что-то написать. Я люблю людей - твержу себе, но что-то со мной не так - меня выедает не безразличие, а, скорее холод. Холод за мое молчание. холод за меня. Я не нормальный? Теперь я точно знаю о чем будет та, начатая большая вещь - о художнике, его собственном мире, оторванном от реальности. все больше ничего не скажу, карты закрылись.